Ich wischte sein Blut vom Teppich, während alle vor dem Mafiaerben flohen – dann wurde sein Blick plötzlich ganz still

Als Roman Costa die Türen von Tossanos verriegeln ließ, hielt der reichste Mann im Raum plötzlich den Atem an.

Es war kurz vor Mitternacht, und ich hatte seit zehn Stunden Tabletts getragen. Meine Füße brannten, mein Rücken fühlte sich an wie ein gespanntes Drahtseil, und unter meiner Schürze klapperte der kleine Messinganhänger in Form eines Kaffeelöffels, den meine Großmutter mir an den Schlüsselbund gehängt hatte.

Dann krachte die Eingangstür gegen die Backsteinwand.

Roman stand im Rahmen. Sein maßgeschneiderter Anzug war am Revers mit Blut verschmiert, seine Knöchel waren aufgerissen, und zwei Männer hinter ihm sahen aus, als hätten sie gerade versucht, einen Waldbrand mit bloßen Händen einzufangen.

– Roman, wir fahren jetzt nach Hause, sagte einer von ihnen.

– Fass mich nicht an.

Seine Stimme war leise. Genau das machte sie gefährlich.

Er griff nach einem Mahagonistuhl und schleuderte ihn gegen die Wand. Das Holz splitterte, ein Gemälde stürzte herab, und Glas spritzte über den Boden. Eine Frau in der Ecke schrie. Mein Vorgesetzter David duckte sich hinter den Empfangstresen.

Ich sah auf die Uhr.

In sechs Stunden begann meine Frühschicht im kleinen Café am Bahnhof. In drei Tagen war die Miete fällig. Ich konnte mir weder eine Entlassung noch eine Nacht im Gefängnis leisten, falls die Polizei wegen dieses Wahnsinns gerufen wurde.

Also nahm ich Besen und Kehrblech.

– Sadi, bist du völlig verrückt? zischte der Barkeeper und packte mein Handgelenk.

– Ich gehe um Mitternacht nach Hause.

– Das ist Roman Costa.

– Ich weiß. Er blutet auf den Teppich.

Ich trat aus der Bar. Niemand sagte etwas. Nur die Glasscherben knirschten unter meinen Schuhen.

Roman drehte sich zu mir um. Seine Pupillen waren weit, sein Kiefer bebte.

– Verschwinde aus meiner Sicht.

Ich kniete mich neben das zerbrochene Gemälde und begann zu fegen.

– Sie bluten auf den Wollteppich, sagte ich.

Er starrte mich an.

– Was?

– Blut bekommt man nur schwer heraus. Halten Sie das darauf.

Ich zog das feuchte Tuch von meiner Schulter und drückte es ihm in die Hand. Als er sich nicht bewegte, griff ich nach seinem verletzten Handgelenk und legte seine Finger um den Stoff.

Er zuckte, zog die Hand aber nicht zurück.

– Fest zudrücken.

Sein Gesicht war plötzlich nicht mehr wütend, sondern verwirrt. Noch nie hatte jemand Roman Costa ein Tuch gereicht, als wäre er ein unordentlicher Gast.

– Der Stuhl kostet David dreihundert Dollar, fügte ich hinzu. Und das Gemälde vermutlich mehr.

– Du hast keine Ahnung, mit wem du sprichst, sagte einer der Männer.

– Doch. Mit einem Gast, der aufräumen muss.

Roman sah mich lange an. Dann zog er vier Geldscheine aus seiner Tasche und legte sie auf einen unbeschädigten Tisch.

– Wie heißt du?

– Sadi.

– Nur Sadi?

– Für heute Nacht reicht das.

Ein kaum sichtbares Zucken lief über seinen Mund. Kein Lächeln. Eher die Erinnerung daran.

Er ging zur Tür, blieb aber noch einmal stehen.

– Du wirst morgen von mir hören.

– Ich arbeite morgen.

– Nicht mehr lange.

Die Türen fielen hinter ihm ins Schloss. Erst als sein Wagen verschwunden war, bemerkte ich, dass meine Hand um den Messinglöffel an meinem Schlüsselbund verkrampft war.

David kam langsam hinter dem Tresen hervor.

– Du hast ihm widersprochen.

– Er hat den Boden schmutzig gemacht.

– Du verstehst es nicht. Roman Costa lässt Menschen verschwinden.

Ich wollte antworten, doch draußen hielt ein schwarzer Wagen direkt vor dem Restaurant. Ein Mann stieg aus, ging nicht zu den Gästen und nicht zu den Wachen, sondern kam geradewegs auf mich zu. In seiner Hand lag eine dünne Ledermappe.

Er stellte sie auf den Tisch und öffnete den Verschluss. Dann schob er mir ein Foto entgegen, auf dem ich mit meiner kleinen Schwester Mira vor unserem Wohnhaus zu sehen war, und sagte……

TEIL 2

…– Ihr Name ist nicht zufällig gefallen, sagte der Mann.

Sein Name war Elias Varga. Das erfuhr ich erst, nachdem er sich gesetzt hatte. Er trug einen schwarzen Mantel, dessen Ärmel nach kaltem Regen rochen, und legte zwei Finger auf das Foto von Mira.

– Was wollen Sie?

– Dass Sie morgen früh mit mir kommen.

– Ich gehe nirgendwohin.

– Dann kommt jemand anderes zu Ihrer Schwester.

Mein Magen zog sich zusammen. Der Messinganhänger an meinem Schlüsselbund stieß gegen die Tischkante und machte ein helles, lächerlich kleines Geräusch.

– Richten Sie Roman aus, dass ich nicht erpressbar bin.

– Roman hat Sie nicht geschickt.

Das machte alles schlimmer.

Um halb eins standen wir in einer Seitenstraße hinter dem Restaurant. Der Regen sammelte sich in den Rillen des Pflasters. Elias hielt mir die Wagentür auf, als wäre ich eine Frau, die freiwillig in eine Falle stieg.

– Wenn ich einsteige, darf Mira nichts geschehen.

– Wenn Sie nicht einsteigen, kann ich das nicht versprechen.

Ich stieg ein.

Roman wartete in einem verlassenen Lagerhaus am Fluss. Seine rechte Hand war verbunden, doch der Verband war bereits rot. Neben ihm stand ein Tisch mit einer ungeöffneten Flasche und drei Aktenordnern.

– Du hättest nicht kommen sollen, sagte er.

– Das sagen Männer immer, wenn sie etwas von mir wollen.

Elias stellte sich an die Tür.

Roman sah auf meine Hände.

– Dein Anhänger.

– Was ist damit?

– Woher hast du ihn?

– Von meiner Großmutter. Warum?

Er antwortete nicht. Stattdessen schob er mir einen Ordner zu.

– Dein Bruder ist nicht bei einem Unfall gestorben.

Der Raum wurde plötzlich zu klein. Mein Bruder Samir war vor sieben Jahren mit seinem Lieferwagen von einer Brücke abgekommen. Die Polizei hatte von Alkohol gesprochen. Meine Mutter hatte nie wieder darüber geredet.

– Sprechen Sie weiter.

– Er hat für meinen Vater gearbeitet. Er hat etwas gesehen, das er nicht hätte sehen dürfen.

– Und Sie wissen das jetzt?

Roman wandte den Blick ab.

– Ich wusste es damals.

Ich schlug den Ordner auf. Darin lagen Rechnungen, Namen, Lieferzeiten und Fotos von einem Lagerhaus. Eine Seite war mit roter Tinte markiert. Darauf stand Sams Name, daneben ein Datum, das drei Tage vor seinem Tod lag.

– Warum geben Sie mir das?

– Weil ich gestern jemanden getötet haben soll, den ich nicht getötet habe.

– Soll ich Ihnen glauben, weil Sie es sagen?

– Nein.

Er zog eine kleine Speicherkarte aus einer Zigarettenschachtel und legte sie auf den Tisch.

– Darauf ist eine Aufnahme aus der Nacht, in der Nico Bellini starb. Mein Vater besitzt die Kopie. Die andere ist verschwunden.

– Und Sie haben sie?

– Ich hatte sie.

Seine Augen wurden hart.

– Bis jemand sie mir abgenommen hat.

Im selben Moment vibrierte mein Telefon. Eine Nachricht von Mira. Nur ein Satz: „Sadi, vor unserer Tür steht ein Mann und fragt nach dir.“

Ich sprang auf.

– Du hast gesagt, ihr würde nichts geschehen!

Roman packte die Tischkante. Sein Atem wurde schneller.

– Elias, ruf die Wohnung an.

– Schon geschehen. Keine Antwort.

Ich wählte Miras Nummer. Einmal. Zweimal. Beim dritten Versuch ging jemand ran.

Kein Wort.

Nur das Geräusch unseres alten Messingkessels, den Mira immer auf den Herd stellte, wenn sie Angst hatte. Dann hörte ich eine männliche Stimme.

– Wenn du die Karte sehen willst, komm allein zum Bahnhof.

– Wo ist meine Schwester?

– Frag deinen neuen Freund.

Die Verbindung brach ab.

Roman war bereits an mir vorbei zur Tür gegangen.

– Ich komme mit.

– Nein.

– Sadi, du verstehst nicht, was dort auf dich wartet.

– Doch. Jemand hat meine Schwester.

Er drehte sich um. Zum ersten Mal sah ich keine Wut in seinem Gesicht, sondern echte Angst.

– Wenn du zum Bahnhof gehst, wird mein Vater wissen, dass du die Karte hast.

– Ich habe sie nicht.

– Noch nicht.

Elias zog seine Waffe, doch Roman hob die verletzte Hand.

– Keine Waffen. Nicht dort.

– Warum nicht? fragte ich.

Roman sah auf die Speicherkarte, dann auf mich.

– Weil Nico Bellini nicht tot ist…

TEIL 3

…Der Satz blieb zwischen uns hängen wie Rauch.

– Das ist unmöglich, sagte Elias.

Roman nahm die Speicherkarte und führte uns in einen kleinen Raum hinter dem Lagerhaus. Dort stand ein alter Bildschirm auf einem Metalltisch. Das Gerät summte, und auf dem Boden lag eine leere Kaffeetasse mit einem Sprung am Rand.

– Ich habe die Aufnahme nicht verloren, sagte Roman. Ich habe sie versteckt.

– Wo?

Er zeigte auf meinen Schlüsselbund.

Der Messinglöffel.

Ich starrte ihn an.

– Was soll das heißen?

– Deine Großmutter hat früher die Küche unseres Familienhotels geleitet. Nach Sams Tod hat sie mir eine Nachricht zugespielt. Sie sagte, Sam habe ihr etwas gegeben und niemandem mehr vertraut. Der Anhänger war kein Geschenk. Er war ein Versteck.

Elias nahm den kleinen Anhänger vorsichtig ab. Mit einer dünnen Klinge öffnete er die Rückseite. Im Inneren lag, eingerollt und kaum größer als ein Fingernagel, eine winzige Speicherkarte.

Meine Knie wurden weich.

– Meine Großmutter wusste es.

– Sie wusste, dass dein Bruder Beweise versteckt hatte, sagte Roman. Nicht, dass du sie jahrelang bei dir trägst.

Die Karte passte in das Lesegerät. Das Bild flackerte.

Eine Überwachungskamera zeigte den Hinterhof von Tossanos. Es war die Nacht, in der Nico Bellini angeblich von Roman erschossen worden war. Auf der Aufnahme erschien Roman um 23.41 Uhr, wütend, blutend und allein. Er schlug gegen eine Wand und verschwand wieder.

Sechs Minuten später trat Victor Costa ins Bild.

Romans Vater.

Er ging nicht allein. Zwei Männer schleppten Nico Bellini aus dem Gebäude. Nico lebte. Er bewegte die Hände und versuchte, sich loszureißen. Victor blieb vor der Kamera stehen und sah direkt in die Linse.

Dann sagte er deutlich:

– Mein Sohn wird dafür bezahlen. Und wenn er sich wehrt, verschwindet auch die Kellnerin.

Die Aufnahme endete.

Niemand atmete.

Roman wurde kreidebleich. Elias senkte langsam die Waffe.

– Er hat mich benutzt, flüsterte Roman.

– Er hat Sam benutzt, sagte ich. Und jetzt Mira.

– Nico lebt also, sagte Elias. Wo ist er?

Roman starrte auf den schwarzen Bildschirm.

– In einer Privatklinik außerhalb der Stadt. Unter einem falschen Namen.

– Und Sie haben ihn dort versteckt?

– Mein Vater hat ihn versteckt. Ich habe ihn gestern gefunden.

Ich trat näher an Roman heran.

– Du wusstest, dass mein Bruder ermordet wurde, und hast sieben Jahre geschwiegen.

Er nahm den Vorwurf hin, ohne den Blick abzuwenden.

– Ich war fünfundzwanzig und glaubte, mein Vater könne mich nicht erreichen, wenn ich selbst gefährlich genug wäre. Ich lag falsch.

Mein Telefon klingelte.

Diesmal war es Mira.

Ich riss es an mich.

– Mira?

Ihre Stimme war kaum hörbar.

– Ich bin in einem Auto. Ich weiß nicht, wo.

– Bleib ruhig. Beschreib mir alles.

– Rote Sitze. Es riecht nach Benzin. Und vorne sitzt ein Mann mit einer Narbe am Hals.

Roman nahm mir das Telefon nicht weg. Er beugte sich nur näher zum Lautsprecher.

– Mira, hörst du mich? fragte er.

– Wer ist das?

– Jemand, der dich nach Hause bringt.

Im Hintergrund ertönte eine Hupe. Dann eine zweite Stimme.

– Leg auf, Mädchen.

Die Verbindung brach ab.

Roman griff nach seinem Mantel.

– Wir fahren zur Klinik.

– Meine Schwester ist nicht dort.

– Nico ist der einzige Mensch, den mein Vater für wichtiger hält als die Beweise.

Elias öffnete die Tür zum Hof. Draußen warteten bereits drei schwarze Wagen. Einer davon gehörte nicht Roman.

Ein Mann stieg aus und hielt einen Umschlag hoch.

– Roman Costa, sagte er, dein Vater möchte mit dir sprechen. Er hat deine Schwester bei sich.

Roman sah mich an. Hinter ihm lief die Aufnahme noch einmal an, und Victors Stimme erfüllte den Raum.

„Wenn er sich wehrt, verschwindet auch die Kellnerin.“

Dann zog Roman seine Waffe, die er angeblich nicht mitnehmen wollte, und sagte……