Sechs deutsche Soldaten nahmen mich im Wald gefangen, doch als ich nur eine Frage stellte, verstummte ihr Anführer

Als der erste deutsche Soldat mir den Gewehrkolben gegen die Schulter stieß, lächelte ich, obwohl mir Blut über die Lippen lief.

Es war kurz nach vier Uhr nachmittags, und der Herbstwald bei Welikije Luki roch nach nassem Birkenlaub, kaltem Rauch und faulenden Pilzen. Ich stand zwischen den weißen Stämmen, die Hände über dem Kopf, die Knie absichtlich zitternd. Sechs Männer bildeten einen lockeren Halbkreis um mich. Ihre Waffen hingen tief.

Sie waren sicher, dass ich gebrochen war.

— Runter mit den Händen! — rief der Größte auf Deutsch. — Langsam, Mädchen!

Ich verstand jedes Wort, ließ mir aber nichts anmerken. Der Mann hatte einen rötlichen Schnurrbart und einen Riss im linken Handschuh. An seiner Brust baumelte ein kleiner Blechbecher, der bei jedem Schritt gegen die Knöpfe schlug. Neben ihm stand ein junger Soldat, kaum älter als neunzehn, mit feuchten Haaren und einem Verband um das Handgelenk.

— Sie hat nicht einmal eine Waffe, — sagte der Junge. — Das wird ein leichter Bericht.

— Ein leichter Bericht bringt keine Beförderung, — erwiderte der Schnurrbart. — Vielleicht weiß sie, wo die anderen sind.

Er kam näher.

Ich spürte den Boden unter meinen Stiefeln. Schlamm links. Eine Wurzel rechts. Hinter mir ein umgestürzter Stamm, dessen Rinde sich wie aufgerissene Haut ablöst. In meiner Manteltasche lag der kleine Fingerhut aus Messing, den meine Mutter mir vor dem Krieg gegeben hatte. Drei feine Kratzer liefen über seinen Rand. Immer wenn ich Angst bekam, drückte ich den Daumen dagegen.

Jetzt tat ich es nicht.

Ich musste beide Hände frei haben.

— Wie heißt du? — fragte der Anführer.

Meine Kehle war trocken. Ich ließ meinen Blick an ihm vorbeigleiten und flüsterte:

— Anna.

— Anna was?

— Nur Anna.

Der junge Soldat lachte nervös.

— Vielleicht hat sie die Sprache vergessen.

— Vielleicht hat sie mehr vergessen als das, — sagte der Anführer und packte meinen Arm.

Seine Finger waren kalt. Ich roch Tabak, Lederfett und den sauren Schweiß unter seiner Uniform. Er zog mich auf die Lichtung. Dort stand ein grauer Lastwagen, halb unter Tarnnetzen verborgen. Neben dem Hinterrad lag ein umgedrehter Holzkasten. Auf dem Kasten stand eine Feldflasche mit einem roten Strich.

Ich kannte den Wagen.

Er war am Morgen an der zerstörten Brücke gewesen. Ich hatte ihn von einem Dachboden aus gesehen. Drei Kisten waren hineingetragen worden. Eine davon enthielt die Karten, wegen derer ich hier war.

— Durchsucht sie, — befahl der Anführer.

Eine korpulente Wache trat vor. Seine Stiefel waren mit Lehm verklebt. Er riss an meinem Mantel, tastete meine Hüften ab und fluchte, als er nichts fand.

— Sie hat nur diesen Fingerhut, — sagte er und zog den Messinggegenstand aus meiner Tasche.

Mein Herz schlug einmal hart gegen die Rippen.

— Gib ihn her, — sagte ich.

Der Mann grinste.

— Was ist? Ein Andenken an den Ehemann?

— An meine Mutter.

— Dann wird sie ihn nicht mehr brauchen.

Er ließ den Fingerhut auf den Kasten fallen. Das leise Klirren war kaum hörbar, aber irgendwo im Wald antwortete ein Specht mit drei schnellen Schlägen.

Mein Zeichen.

Der Anführer bemerkte es nicht. Er beugte sich zu mir hinunter.

— Du wirst jetzt mitkommen. Und wenn du uns nicht sagst, wo sich die Partisanen verstecken, wird dein Abend sehr lang.

Ich sah auf seine Stiefel, dann in sein Gesicht.

— Wie viele Männer sind in der Brücke stationiert?

Sein Lächeln verschwand.

— Was hast du gesagt?

— Ich fragte, wie viele.

Der junge Soldat hob plötzlich sein Gewehr. Auch die anderen richteten ihre Waffen auf mich. Für einen Augenblick war nur der Wind zu hören, der trockenes Laub über die Lichtung schob.

Dann griff der Anführer nach meinem Fingerhut und machte einen Schritt auf mich zu. Ich wartete, bis seine Hand sich schloss, bis sein Körper die Sicht der anderen verdeckte, bis er den Mund öffnete, um den Befehl zu geben. Hinter ihm knackte ein Ast.

Nicht der Wind.

Jemand kam aus dem Unterholz.

Der Anführer drehte den Kopf, hob die Hand und wollte gerade den Namen des Mannes rufen, der hinter ihm erschien…

TEIL 2

…doch der Mann aus dem Unterholz war kein Soldat. Es war Iwan, unser Funker, mit einem blutigen Tuch um den Hals und einer Pistole, die er auf den jungen Deutschen richtete.

— Keiner bewegt sich, — sagte Iwan.

Die Worte fielen so ruhig, dass selbst der Wald für einen Moment stillzustehen schien.

Der junge Soldat ließ sein Gewehr sinken.

— Rudi, nicht! — rief der Schnurrbartträger. — Schieß!

Iwan spannte den Hahn.

— Noch ein Schritt, und dein Junge fällt zuerst.

Ich hatte Iwan seit zwei Tagen nicht gesehen. Nun bemerkte ich, dass seine linke Hand zitterte. Nicht vor Angst. Wegen der Wunde unter dem Tuch. Er konnte höchstens eine Patrone abfeuern, bevor die anderen über ihn herfielen.

Ich musste handeln.

— Der Fingerhut, — sagte ich.

Der dicke Soldat sah mich verwirrt an.

— Was?

— Leg ihn auf den Boden.

— Halt den Mund!

— Wenn du ihn behältst, sterben drei Männer, bevor ihr zehn Schritte gegangen seid.

Der Anführer starrte mich an. Sein Gesicht war plötzlich nicht mehr spöttisch. Er begriff, dass ich nicht riet.

— Woher weißt du das? — fragte er.

Ich antwortete nicht. Meine rechte Stiefelspitze berührte die Wurzel hinter mir. Darunter lag der dünne Draht, den ich zwei Stunden zuvor zwischen den Farnen gespannt hatte. Nicht an eine Mine. An eine Signalpatrone, die den Männern am Bach zeigen sollte, dass die Deutschen auf der Lichtung standen.

Iwan sah kurz zu meinem Fuß.

Er hatte verstanden.

Der Anführer hob langsam die Hand.

— Legt die Waffen ab.

— Herr Leutnant, — begann der Mann mit dem klebrigen Lehm an den Stiefeln, — das können wir nicht…

Ein Schuss krachte vom Waldrand. Die Kugel schlug in den Holzkasten und spritzte Splitter über meine Wange. Iwan riss den jungen Soldaten zu Boden, ich stieß den Schnurrbartträger mit der Schulter zurück und trat auf die Wurzel.

Die Signalpatrone zischte.

Roter Rauch kroch über das Laub.

Aus drei Richtungen antworteten Gewehre. Die Deutschen warfen sich hinter den Lastwagen. Einer brüllte, einer fluchte, der Junge mit dem Verband presste beide Hände auf den Kopf.

Ich sprang zum Kasten und riss den Fingerhut an mich. Der Messingrand war warm. In seinem hohlen Inneren steckte ein winziger Papierstreifen, den ich dort vor dem Marsch verborgen hatte. Darauf standen drei Zahlenkolonnen.

Die Stellung. Die Stärke. Der Zeitpunkt des nächsten Angriffs.

— Anna, zum Bach! — schrie Iwan.

— Noch nicht!

Ich riss das Tarnnetz vom Lastwagen. Unter den Kisten lag eine Ledermappe. Der Schnurrbartträger hatte sie noch nicht bemerkt. Ich zog sie heraus, doch in diesem Augenblick packte mich jemand von hinten.

Der junge Soldat.

Er warf mich gegen das Wagenblech. Sein Atem roch nach Minze und Blut.

— Du bist keine Gefangene, — keuchte er. — Du hast uns hierhergelockt.

— Jetzt merkst du es?

Er drückte meinen Arm auf den Rücken.

— Wer bist du?

Ich sah über seine Schulter. Der Anführer kroch langsam auf die Ledermappe zu. In seiner rechten Hand hielt er den Fingerhut, den er mir wieder entrissen hatte.

— Frag deinen Leutnant, — sagte ich. — Er kennt meinen Namen.

Der junge Soldat blickte zu ihm.

— Herr Leutnant?

Der Anführer erstarrte. Dann wurde sein Gesicht aschfahl.

— Nicht anfassen, — sagte er leise.

— Wen? — fragte der Junge.

— Sie.

— Warum?

Der Anführer sah mich an, als hätte er plötzlich in einen Abgrund geblickt.

— Weil sie nicht wegen der Karten hier ist.

Ein weiterer Schuss zerschmetterte den Seitenspiegel. Iwan rief, dass der Weg zum Bach frei sei. Ich riss mich los, schlug dem jungen Soldaten den Ellbogen gegen die Rippen und nahm die Mappe an mich.

Der Anführer zielte nicht auf mich. Er zielte auf seine eigenen Männer.

— Niemand schießt! — brüllte er. — Niemand!

— Was haben Sie erkannt? — rief der Junge.

Der Leutnant öffnete den Mund, doch aus dem Wald ertönte plötzlich ein zweites Signal. Kein Gewehr. Eine tiefe, dreimalige Hupe vom Tal.

Iwan wurde bleich.

— Das ist nicht von uns, — sagte er.

Ich wusste sofort, was es bedeutete. Die deutschen Verstärkungen waren nicht unterwegs zur Brücke. Sie kamen direkt zu uns.

Und jemand hatte ihnen unseren Standort verraten.

Der Leutnant hob den Fingerhut gegen das rote Rauchlicht. Seine Stimme wurde kaum hörbar.

— Sie sind die Frau, nach der man seit drei Jahren sucht…

Dann schlug hinter uns eine Granate ein, und aus der Ledermappe fiel ein Foto, dessen Rückseite ich noch nie gesehen hatte…

TEIL 3

…Auf der Rückseite des Fotos stand mit schwarzer Tinte ein Name, der mir den Atem nahm: Elsa Wernicke.

Wir lagen in einem verlassenen Keller unter der zerstörten Försterei. Es war kurz nach fünf Uhr. Wasser tropfte von den Balken, und der Geruch von nasser Erde mischte sich mit dem Rauch der Granate. Iwan hielt den Eingang im Blick. Der junge deutsche Soldat saß an der Wand, seine Hände mit einem Draht gefesselt. Der Leutnant lag gegenüber und presste ein blutiges Tuch auf seine Seite.

Die Ledermappe lag zwischen uns.

— Sie wollten wissen, wer ich bin, — sagte ich. — Jetzt hören Sie genau zu.

Der Leutnant starrte auf das Foto.

— Elsa Wernicke war meine Schwester.

— War? — fragte Iwan.

— Sie starb 1941 in Minsk. In einem Transport, der nie in den deutschen Berichten auftauchte.

Der Leutnant schloss die Augen.

— Ich habe diesen Transport gesehen.

Iwan hob seine Pistole.

— Anna.

— Nein, lass ihn reden.

Meine Stimme klang ruhig, obwohl sich in mir alles zusammenzog.

— Was geschah mit ihr?

Der Leutnant sah nicht mich an, sondern den Fingerhut in seiner Hand.

— Sie war nicht nur Ihre Schwester. Sie war die Tochter von Hauptmann Wernicke, dem Mann, der die Karten für unsere Ostabteilung zeichnete. Elsa hatte Zugang zu den Depots. Sie fotografierte Befehle und schmuggelte sie hinaus.

— Das wusste ich.

— Nein. Das wussten Sie nicht. Sie arbeitete nicht allein.

Er zog einen gefalteten Bogen aus der Mappe. Das Papier war an den Rändern verbrannt.

— Ihr Vater war der eigentliche Leiter des Netzes. Nach seinem Tod übernahm jemand anderes seine Aufgabe. Eine Frau, die unter fünf verschiedenen Namen durch die besetzten Gebiete reiste.

Iwan sah mich an.

— Anna…

Der Leutnant hob den Blick.

— Ihr Deckname war Nachtfalter. Ihre Meldungen haben zwölf Züge entgleisen lassen, sieben Gefangenenlager geöffnet und den Angriff auf Smolensk um zwei Wochen verzögert.

Der junge Soldat wurde kreidebleich.

— Das ist unmöglich. Nachtfalter soll ein Mann sein.

— Das war die Absicht, — sagte ich.

Ich nahm den Fingerhut aus seiner Hand. Die drei Kratzer im Messing stammten von Elsa. Wir hatten sie als Kinder eingeritzt, damit wir unsere Nähsachen unterscheiden konnten. Der Hohlraum unter dem Boden hatte jahrelang kleine Nachrichten getragen.

— Ich bin Anna Wernicke, — sagte ich. — Und ich war diejenige, die eure Befehle gelesen hat, bevor eure Offiziere sie erhielten.

Niemand sprach.

Draußen rollte Donner über den Wald. Der junge Soldat blickte auf seine gefesselten Hände.

— Sie hat uns absichtlich gefangen nehmen lassen.

— Ja.

— Warum?

— Weil Ihre Einheit die Karten für den Kessel besitzt. Und weil einer Ihrer Männer unsere Verstecke verkauft.

Der Leutnant richtete sich trotz seiner Wunde auf.

— Es ist nicht einer meiner Männer.

— Dann wer?

Er schob das verbrannte Blatt zu mir. Unter einer Reihe von Ortsnamen stand ein Zeichen, das ich kannte: drei Punkte und ein schräger Strich. Das war kein deutsches Kennzeichen. Es war das Symbol unseres eigenen Verbindungsmannes.

Iwan wurde bleich.

— Das kann nicht sein.

— Doch, — sagte der Leutnant. — Der Verräter sitzt nicht bei uns. Er wartet in Ihrem Hauptquartier.

In diesem Moment begann im Keller ein verborgenes Funkgerät zu knacken. Iwan sprang hinüber und drehte an der Kurbel. Eine Stimme drang aus dem Rauschen.

— Nachtfalter, wenn du mich hörst, komm allein zur alten Mühle. Dein Bruder lebt.

Meine Finger erstarrten um den Fingerhut.

Mein Bruder war seit vier Jahren tot.

Dann nannte die Stimme einen Namen, den nur Elsa und ich kannten, und ich begriff, dass der Verräter nicht nur unsere Karten besaß. Er besaß etwas, das mich zum Gehen zwingen konnte…