Ich schlief nach meiner Schicht im falschen schwarzen Wagen ein – drei Tage später verschwand das Lächeln des Milliardärs

Als ich nach einer vierundzwanzigstündigen Schicht die Augen öffnete, saß ein fremder Milliardär neben mir und sah mich an, als hätte ich sein Leben gestohlen.

Ich brauchte einige Sekunden, um überhaupt zu begreifen, wo ich war. Unter meiner rechten Hand lag meine zerknitterte Arbeitstasche, an deren Griff der kleine Porzellanfüchsin-Anhänger baumelte, den mir mein jüngerer Bruder Noah vor Jahren geschenkt hatte. Der Anhänger stieß leise gegen das Leder.

Dann sah ich den Mann neben mir.

Er trug einen makellos sitzenden dunkelblauen Anzug. Sein schwarzes Haar war zurückgekämmt, seine Schultern füllten den Rücksitz aus, und seine dunklen Augen ruhten mit einer geradezu beunruhigenden Ruhe auf meinem Gesicht.

— Das ist nicht mein Wagen, flüsterte ich.

— Nein, sagte er.

— Das sehe ich inzwischen auch.

Draußen glitten die nassen Lichter Manhattans über die Scheiben. Der Wagen roch nach Zedernholz, teurem Parfüm und einer Welt, in der niemand seine Pausen im Krankenhausflur verbrachte.

Ich fuhr hoch, stieß mit dem Kopf gegen die Decke und riss die Tür auf.

— Es tut mir leid! Meine Anwendung hat schwarzen Geländewagen, Südeingang angezeigt. Ich hatte eine Doppelschicht. Ich dachte—

— Sie müssen sich nicht rechtfertigen.

— Doch, muss ich!

Ich stolperte auf den Bürgersteig, riss meine Tasche mit und rannte los. Drei Straßen weiter blieb ich an einer roten Ampel stehen, keuchend, mit brennenden Wangen und einem Lachen, das ich nicht zurückhalten konnte.

— Reiß dich zusammen, Bianca, murmelte ich.

Im Wagen fragte der Fahrer:

— Herr Bellamy, sollen wir weiterfahren?

Der Mann neben mir blickte auf den leeren Sitz. In der Naht des Leders hatte sich ein dunkles Haar verfangen. Er löste es vorsichtig, legte es auf seine Handfläche und schloss dann die Finger darum.

Sein Name war Tristan Bellamy.

Ich erfuhr ihn erst drei Tage später.

Am Montagmorgen um acht Uhr zehn betrat ich Zimmer 614 im Sankt-Katharina-Krankenhaus. Meine Patientin war Eleanor Bellamy, achtundsechzig Jahre alt, frisch an der Hüfte operiert und entschlossen, sich von niemandem bemitleiden zu lassen.

— Wenn Sie mich noch einmal Frau Bellamy nennen, werfe ich dieses Kissen nach Ihnen, erklärte sie.

— Dann nenne ich Sie Eleanor.

— Schon besser. Sie haben kluge Augen, Bianca. Das gefällt mir.

Ich legte ihre Medikamente auf den Tisch und befestigte den kleinen Fuchs wieder an meiner Tasche, nachdem er sich am Bettgitter verhakt hatte.

— Der ist ja niedlich, sagte Eleanor. Ein Glücksbringer?

— Ein Friedensangebot meines Bruders. Ich war als Kind schrecklich stur.

— Dann werden Sie das Leben überstehen.

Die Tür öffnete sich.

— Guten Morgen, sagte ich, ohne mich umzudrehen. Ich bin gleich bei—

Meine Stimme versiegte.

Tristan stand im Türrahmen. Diesmal trug er einen anthrazitfarbenen Anzug und hielt seinen Wollmantel über dem Arm. Sein Blick fiel auf mich, dann auf den Porzellananhänger.

Eleanor lächelte.

— Bianca, das ist mein Sohn Tristan.

— Bianca, sagte er leise.

Mein Herz schlug so heftig, dass ich befürchtete, er könnte es hören.

— Herr Bellamy.

Sein Mund verzog sich kaum sichtbar.

— Dieses Mal sind Sie also am richtigen Ort.

Eleanor sah zwischen uns hin und her.

— Ihr kennt euch?

— Nur flüchtig, antwortete ich.

Tristan sagte nichts. Doch bevor er zu seiner Mutter ging, blieb sein Blick an meiner Tasche hängen. In diesem Augenblick vibrierte mein Diensttelefon.

Eine unbekannte Nummer hatte mir eine Nachricht geschickt: Kommen Sie heute Abend nicht allein nach Hause. Sie wissen nicht, wem Sie im Wagen begegnet sind.

Ich hob den Kopf. Tristan sah mich an.

Und hinter ihm schloss jemand langsam die Tür zum Flur…

TEIL 2

Und hinter ihm schloss jemand langsam die Tür zum Flur. Das Geräusch war leise, aber in meinem übermüdeten Kopf klang es wie ein Riegel.

Tristan bemerkte mein Gesicht sofort.

— Was ist passiert?

— Nichts.

— Sie sind blass geworden.

— Ich sagte, es ist nichts.

Eleanor klopfte mit den Fingern auf die Bettdecke.

— Wenn zwei Menschen in meinem Zimmer lügen, bekomme ich Kopfschmerzen. Einer nach dem anderen, bitte.

Ich steckte das Telefon ein. Der kleine Porzellanfüchsin-Anhänger schwang gegen meine Tasche und gab ein trockenes Klacken von sich.

— Eine falsche Nachricht, erklärte ich.

Tristan trat näher.

— Von wem?

— Einer unbekannten Nummer.

— Zeigen Sie sie mir.

— Das geht Sie nichts an.

Zum ersten Mal verschwand die Ruhe aus seinem Gesicht.

— Sie sind in meiner Familie nicht sicher, wenn jemand Sie bedroht.

— Ich bin hier, um Ihre Mutter zu versorgen, nicht um Teil Ihrer Familie zu werden.

Eleanor lächelte schwach.

— Noch nicht, murmelte sie.

Um neun Uhr zwanzig kam Victor Bellamy ins Zimmer. Ich kannte ihn aus den Zeitungen: Tristans Onkel, stellvertretender Vorsitzender des Familienunternehmens und ein Mann, der auf jedem Foto aussah, als würde er gerade jemanden kaufen.

Er trug einen cremefarbenen Mantel und hielt eine schmale Ledermappe in der Hand.

— Eleanor, du musst einige Unterlagen unterschreiben.

— Ich muss gar nichts.

— Es geht um die vorübergehende Verwaltung deiner Anteile.

Tristan stellte sich zwischen ihn und das Bett.

— Nicht heute.

Victor lächelte.

— Du bist wieder einmal dramatisch. Deine Mutter kann nicht einmal allein aufstehen.

Ich spürte, wie sich mein Nacken verspannte.

— Ihre Mutter ist geistig vollständig orientiert, sagte ich.

Victor wandte sich mir zu.

— Sie sind die Pflegekraft, die meinen Neffen aus seinem Wagen geflohen ist.

Die Worte trafen mich wie ein Schlag.

— Woher wissen Sie davon?

— In dieser Familie wissen wir alles, was wichtig ist.

Tristan sah ihn scharf an.

— Verlassen Sie das Zimmer.

— Du verteidigst eine Fremde gegen mich?

— Ich verteidige meine Mutter.

Victor legte die Mappe auf den Tisch. Dabei fiel sein Blick auf meinen Anhänger.

— Hübscher kleiner Fuchs. Manche Menschen tragen Glück bei sich, andere tragen Beweise.

Ich wusste nicht, was er damit meinte. Aber als er ging, war das Lächeln aus seinem Gesicht verschwunden.

Am Nachmittag wurde ich von Stationsleiterin Frau Keller ins Dienstzimmer gerufen. Es war kurz nach sechzehn Uhr. Der Heizkörper knackte, und auf dem Schreibtisch lag ein Ausdruck mit meinem Namen.

— Es gibt eine Beschwerde gegen Sie, sagte Frau Keller.

— Von wem?

— Von Herrn Bellamys Sicherheitsdienst. Angeblich haben Sie Eleanor Bellamy ohne Erlaubnis fotografiert und vertrauliche Informationen weitergegeben.

— Das ist absurd.

— Dann erklären Sie mir, warum Ihr Telefon in ihrem Zimmer war, obwohl Sie es während der Medikamentenausgabe nicht benutzen durften.

— Weil ich eine Sprachnotiz für den Pflegebericht aufgenommen habe.

— Eine Sprachnotiz?

Ich nickte, doch plötzlich wurde mir kalt. Die Anwendung zeichnete manchmal automatisch auf, wenn ich den Pflegebericht diktierte. Ich hatte sie nach der Schicht nicht überprüft.

— Darf ich die Datei sehen?

Frau Keller schob mir das Telefon hin.

Die Aufnahme war beschädigt. Nur ein Teil ließ sich abspielen. Zuerst hörte ich Eleanors Stimme. Dann Victors.

„Wenn du nicht unterschreibst, wird Tristan alles verlieren.“

Ein Knacken. Ein scharfes Einatmen.

Danach Stille.

— Was hat er ihr angetan? fragte ich.

— Bianca, ich suspendiere Sie bis zur Klärung.

Als ich um siebzehn Uhr durch den Hinterausgang ging, wartete Tristan im Regen. Sein Fahrer hielt den schwarzen Wagen am Straßenrand, genau wie in jener Nacht.

— Steigen Sie ein, sagte Tristan.

— Nein.

— Sie werden verfolgt.

— Von wem?

Er antwortete nicht. Stattdessen hielt er mir einen Umschlag hin.

— Meine Mutter hat ihn mir vor einer Stunde gegeben. Sie sagte, ich solle ihn nur öffnen, wenn Sie dabei sind.

— Warum ich?

— Das weiß ich nicht.

Ich nahm den Umschlag. Er war nicht grau, sondern aus dickem, cremefarbenem Papier, an der Ecke mit Eleanors altem Siegel geprägt.

In diesem Moment vibrierte mein Telefon erneut.

„Fragen Sie Tristan, warum sein Vater vor zwölf Jahren nicht gestorben ist, wie alle glauben.“

Ich sah Tristan an. Sein Gesicht wurde schlagartig farblos.

— Wer ist sein Vater? fragte ich.

Tristan griff nach dem Umschlag, doch ich hielt ihn bereits fest. Hinter uns sprang eine Autotür auf, und jemand rief meinen Namen…

TEIL 3

Jemand rief meinen Namen, und Tristan zog mich instinktiv hinter die geöffnete Wagentür.

— Nicht bewegen, sagte er.

Ein Mann in einer braunen Mütze blieb am Ende der Gasse stehen. Als ein Lieferwagen zwischen uns hindurchfuhr, war er verschwunden.

Tristan schloss die Tür und sah mich an.

— Jetzt öffnen wir den Umschlag.

Wir saßen um siebzehn Uhr zwölf im kleinen Besucherraum des Krankenhauses. Die Neonröhre über uns flackerte. Auf dem Tisch lag Eleanors Siegel, ein goldener Kreis mit einem eingravierten Vogel.

Ich riss den Umschlag nicht auf. Ich schob die Lasche vorsichtig mit meinem Dienstausweis hoch.

Darin lagen drei Seiten, eine Speicherkarte und ein altes Foto.

Auf dem Foto stand Eleanor neben einem Mann mit demselben dunklen Blick wie Tristan. Die Rückseite trug ein Datum: 14. Oktober 2001.

— Das ist mein Vater, sagte Tristan.

— Aber die Nachricht behauptet, er sei nicht tot.

— Ich war zwölf, als man mir sagte, er sei bei einem Flugzeugabsturz ums Leben gekommen.

Meine Finger zitterten. Ich legte die Speicherkarte in mein Telefon. Eine Aufnahme begann.

Eleanors Stimme war schwach, aber klar.

— Bianca, wenn du das hörst, hat Victor versucht, mich für unfähig erklären zu lassen. Er will meine Anteile übertragen. Ich habe mich gewehrt, weil ich weiß, was er meinem Mann angetan hat.

Tristan sprang auf.

— Mach es aus.

— Nein.

Auf der Aufnahme erklang Victor.

— Du unterschreibst heute, Eleanor. Oder ich sorge dafür, dass Tristan erfährt, wie sein Vater wirklich gestorben ist.

— Du hast den Flugzeugbericht gefälscht, antwortete Eleanor. Robert war nicht im Flugzeug. Du hast ihn in der Nacht am Hafen treffen lassen.

Ein dumpfer Schlag war zu hören.

Dann sagte Victor: — Niemand glaubt einer kranken alten Frau.

Die Aufnahme endete.

Tristan stand reglos vor dem Fenster. Seine Hand lag auf dem Tisch, direkt neben dem Porzellanfüchsin-Anhänger, den ich aus Versehen dort abgelegt hatte.

— Das kann nicht wahr sein, flüsterte er.

— Ihre Mutter hat es selbst gesagt.

— Mein Vater ist tot.

— Vielleicht. Aber nicht bei diesem Absturz.

Frau Keller stürmte herein.

— Bianca, kommen Sie sofort. Eleanor ist zusammengebrochen.

Wir rannten den Flur entlang. Im Zimmer 614 piepte der Überwachungsmonitor. Eleanor lag bleich auf dem Kissen, während die Ärztin ihre Pupillen kontrollierte.

— Blutdruck fällt, sagte die Ärztin. Was hat sie bekommen?

Ich sah auf den Medikamentenbecher. Die Tablette darin war nicht die, die auf dem Plan stand.

— Das ist nicht ihr verordnetes Medikament.

Tristan drehte sich zu Frau Keller.

— Wer war zuletzt hier?

— Victor. Vor ungefähr zwanzig Minuten.

Eleanor öffnete mühsam die Augen.

— Der Schlüssel, hauchte sie.

— Welcher Schlüssel? fragte ich.

Sie griff nach meiner Tasche und schloss ihre Finger um den kleinen Porzellanfüchsin-Anhänger.

— Nicht der Fuchs. Darunter.

Ich tastete die Naht des Anhängers ab. Eine harte Kante. Mit einer Pinzette zog ich einen winzigen Messingschlüssel hervor, der in den hohlen Anhänger eingepasst war.

Tristan starrte ihn an.

— Was öffnet er?

Eleanor rang nach Luft.

— Das Schließfach im alten Hafenbüro. Robert hat dort die Originale versteckt. Die Berichte, die Namen, alles.

In diesem Augenblick klingelte Tristans Telefon. Er nahm ab.

— Bellamy.

Eine Männerstimme sagte nur: — Wenn Sie zum Hafen fahren, stirbt Ihre Mutter. Und Bianca wird wegen ihrer Medikamente verhaftet.

Tristan blickte auf die falsche Tablette, dann auf mich.

— Wer spricht da? fragte ich.

Die Stimme lachte leise.

— Fragen Sie lieber, wem die Polizei die Schuld geben wird…

Dann brach die Verbindung ab.