Mein Mann verschenkte beim Festessen meine Datscha an seine Mutter, doch nach meiner Antwort blieb ihm der Bissen im Hals stecken

„Nina, für einen runden Geburtstag hättest du wirklich einen schöneren Blumenstrauß kaufen können.“ Galina Petrowna sagte es nicht zu mir, sondern in den ganzen Saal hinein, damit niemand überhörte, wie wenig sie von mir hielt.

Sie strich über ihre Perlenkette und hob den Ellbogen ein wenig an. Die Perlen sollten gesehen werden. Ich stand daneben mit dem billigen Nelkenstrauß in der Hand und fühlte mich plötzlich wie ein falsch gefaltetes Tischtuch.

Unter dem weißen Tischtuch lag meine rote Mappe mit den Leinenbändern. Sie drückte gegen meinen Knöchel.

Vergiss es nicht.

„Mama, wir können jetzt wirklich anfangen“, murmelte Oleg und schob sich ein Stück Schweinebraten in den Mund.

Das war mein Mann. Er konnte jede Demütigung hören und trotzdem weiteressen, solange sie nicht ihn betraf.

„Nina, stell dich doch neben das Geburtstagskind“, rief Tamara vom anderen Ende des Tisches. Die Strasssteine an ihrer Handyhülle funkelten im Kerzenlicht. „Der Fotograf wartet schon.“

Ich stellte mich neben Galina. Was hätte ich sonst tun sollen?

Der Raum roch nach Ente, süßer Buttercreme und dem schweren Puderparfüm meiner Schwiegermutter. Ich kannte diesen Geruch seit zwölf Jahren. Immer wenn er in meine Nähe kam, wusste ich, dass gleich jemand klein gemacht werden sollte.

Nach dem Foto setzte ich mich neben Oleg. Er beugte sich zu mir, ohne mich anzusehen.

„Lächle wenigstens“, flüsterte er.

„Ich lächle, wenn du aufhörst, mich vor allen Leuten zu beleidigen.“

Seine Gabel hielt mitten über dem Teller inne.

„Nicht heute.“

„Gerade heute.“

Am Kopfende hob Galina ihr Champagnerglas. Das Klirren verstummte im Raum.

„Ich möchte euch allen etwas sagen“, begann sie. „Man wird älter und denkt darüber nach, was von einem bleibt. Ich wünsche mir nur einen Ort, an dem ich im Sommer Ruhe habe. Einen eigenen Garten. Ein kleines Haus, in dem niemand mir vorschreibt, wann ich kommen darf.“

Sie sah dabei nicht Oleg an, sondern mich.

Mir wurde kalt, obwohl die Heizkörper glühten.

„Mama“, sagte Oleg mit plötzlich warmer Stimme, „du musst nicht mehr wünschen.“

Ich drehte langsam den Kopf zu ihm.

„Was soll das heißen?“

Er legte seine Hand auf die Tischdecke. Der Ehering glänzte neben einem Tropfen Bratensoße.

„Ich habe mit Nina gesprochen. Die Datscha gehört künftig dir.“

Für einen Moment hörte ich nur das Ticken der Wanduhr.

Dann lachte Tamara.

„Das ist ja großartig! Galina, du bekommst endlich diesen schönen Platz am See!“

Meine Finger schlossen sich um den Stiel meines Wasserglases.

„Du hast mit mir gesprochen?“

Oleg wurde rot.

„Wir haben darüber gesprochen, dass du sie kaum noch nutzt.“

„Wir haben darüber gesprochen, dass wir sie im Sommer renovieren.“

„Das ist doch dasselbe.“

„Nein. Ist es nicht.“

Galina legte den Kopf schief. Ihre Perlen rutschten über den Hals.

„Kind, mach jetzt bitte keine Szene. Oleg wollte mir eine Freude machen.“

„Mit meinem Haus?“

„Unserem Haus“, sagte Oleg scharf.

„Es steht in meinem Grundbuch.“

Das Lächeln an seinem Tischende wurde dünn.

„Papier kann man ändern.“

Ich sah ihn an. Er kaute weiter, langsam, beinahe trotzig. In diesem Augenblick begriff ich, dass er nicht spontan gesprochen hatte. Er hatte einen Plan. Und irgendwo in seiner Nähe musste bereits etwas vorbereitet sein.

Unter dem Tischtuch spürte ich die rauen Leinenbänder der roten Mappe. Darin lagen die Unterlagen, die ich vor drei Tagen aus dem Schließfach meiner verstorbenen Großmutter geholt hatte.

Oleg wusste nichts davon.

Ich stand auf.

„Entschuldigt mich.“

„Wohin willst du?“, fragte er.

„Die Mappe holen.“

Sein Gesicht veränderte sich sofort.

Im Flur war es still. Hinter mir hörte ich Galina fragen, ob ich schon wieder dramatisch werden müsse. Ich ging in die Küche, zog das Tischtuch ein Stück hoch und griff nach der roten Mappe. Als ich zurückkam, stand Oleg bereits in der Tür und streckte die Hand danach aus…

TEIL 2

…doch ich zog die Mappe an mich, bevor seine Finger die Leinenbänder berühren konnten.

„Was ist da drin?“, fragte Oleg.

Seine Stimme klang nicht mehr gelangweilt. Sie war plötzlich dünn und trocken.

Hinter ihm schob Galina den Stuhl zurück. Das Holz kratzte über den Parkettboden.

„Nina, setz dich“, befahl sie. „Du ruinierst meinen Geburtstag.“

„Den hast du nicht selbst ruiniert“, sagte ich. „Das hat Oleg übernommen.“

Tamara hielt ihr Handy unter dem Tisch, aber die kleine rote Kontrollleuchte blinkte. Sie filmte.

„Mach ruhig weiter“, sagte ich zu ihr. „Dann muss später niemand behaupten, er hätte etwas falsch verstanden.“

Oleg kam einen Schritt näher.

„Gib mir die Mappe.“

„Warum?“

„Weil sie mir gehört.“

„Seit wann gehören meine Unterlagen dir?“

Er antwortete nicht. Genau dieses Schweigen war die erste ehrliche Reaktion an diesem Abend.

Ich legte die Mappe auf den Tisch, direkt neben die Geburtstagstorte. Die cremefarbene Marzipanrose zitterte, als Galina die Tischplatte berührte.

„Du hast vor allen Leuten gesagt, die Datscha gehört künftig deiner Mutter“, sagte ich. „Worauf stützt du das?“

„Auf unsere Ehe.“

„Die überträgt kein Eigentum.“

„Du bist meine Frau.“

„Und deshalb darfst du mein Haus verschenken?“

„Ich verschenke gar nichts. Ich treffe eine Entscheidung für unsere Familie.“

„Für deine Familie“, korrigierte ich.

Galina richtete sich auf. „Oleg hat genug für dich getan. Er hat die Rechnungen bezahlt, während du dich in deinem kleinen Gartenhaus verkrochen hast.“

Ich spürte, wie sich mein Magen zusammenzog. Oleg hatte seit Monaten behauptet, die Datscha sei eine Belastung. Gleichzeitig hatte er jeden zweiten Freitag dort übernachtet, angeblich wegen Reparaturen.

„Welche Reparaturen?“, fragte ich.

„Was soll das jetzt?“

„Ich habe dich gefragt, welche Reparaturen.“

Er schlug mit der flachen Hand auf den Tisch. Die Kuchengabel sprang klirrend gegen einen Teller.

„Du machst dich lächerlich.“

„Nein. Ich stelle Fragen.“

Ich öffnete die Mappe. Zuerst lag oben ein altes Foto meiner Großmutter vor dem kleinen Holzhaus am See. Sie trug einen gelben Schal mit winzigen roten Vögeln. Auf der Rückseite stand das Datum meiner Geburt.

Darunter lagen mehrere beglaubigte Kopien. Ich hatte sie am Montag beim Notar prüfen lassen. Die Datscha war nicht gemeinsames Vermögen. Sie war mir vor unserer Hochzeit übertragen worden, als Erfüllung des letzten Willens meiner Großmutter.

Das wusste Oleg nicht.

Oder er wusste es und hoffte, dass ich es vergessen hatte.

„Du kannst die Mappe schließen“, sagte er.

„Warum bist du so nervös?“

Galina griff nach meinem Arm. Ihre Finger waren kalt und hart wie kleine Haken.

„Du wirst jetzt unterschreiben, dass du die Datscha überträgst. Oleg hat alles vorbereitet.“

Ich sah auf ihre Hand.

„Alles?“

„Der Notar kommt morgen früh“, sagte Oleg.

In mir fiel etwas an seinen Platz. Deshalb hatte er seit Wochen nach meinem Ausweis gefragt. Deshalb hatte er behauptet, die Bank brauche eine neue Kopie meiner Unterschrift. Deshalb hatte er gestern Abend so lange in meinem Arbeitszimmer gesucht.

„Du hast einen Notartermin vereinbart, ohne mich zu fragen?“

„Ich wollte dich überraschen.“

„Mit einer Schenkung, die ich nicht will?“

„Mit einer Lösung.“

Ich nahm mein Handy aus der Tasche und legte es neben die Mappe.

Oleg sah zuerst auf das Gerät, dann auf mich.

„Was hast du aufgenommen?“

„Noch gar nichts“, sagte ich.

Das war nicht ganz wahr. Die Aufnahme lief bereits seit dem Moment, in dem er am Tisch verkündet hatte, mein Haus zu verschenken.

Galina zog die Lippen zusammen.

„Du misstraust deinem eigenen Mann?“

„Seit heute weiß ich, dass mein Misstrauen zu spät kam.“

Oleg griff nach meinem Handy. Ich war schneller und zog es zurück.

„Rühr es nicht an.“

„Du hast kein Recht, mich zu überwachen.“

„Du hast gerade selbst erklärt, dass du mein Eigentum übertragen willst.“

Im Flur klingelte es.

Niemand bewegte sich.

Dann sagte Oleg leise: „Das ist der Notar.“

Er ging zur Tür, blieb aber nach zwei Schritten stehen. Sein Blick glitt zur roten Mappe.

Ich legte die Hand auf den obersten Umschlag. Das Papier darunter fühlte sich ungewöhnlich dick an. Als ich ihn herauszog, fiel ein kleiner Schlüssel auf die Tischdecke.

Oleg sah ihn und verlor jede Farbe aus dem Gesicht.

„Woher hast du den?“, flüsterte er.

Ich drehte den Schlüssel zwischen den Fingern.

„Das wollte ich dich gerade fragen.“

In diesem Moment klingelte es ein zweites Mal. Draußen sagte eine fremde Männerstimme meinen Namen. Und Oleg machte etwas, womit ich nicht gerechnet hatte: Er verriegelte die Haustür von innen…

TEIL 3

…aber der Riegel sprang nicht ganz vor. Die Tür blieb einen Spalt offen.

Durch diesen Spalt sah ich einen Mann im dunklen Mantel. Neben ihm stand eine Frau mit einem schmalen Aktenkoffer.

„Frau Berger?“, fragte der Mann. „Ich bin Rechtsanwalt Klein. Wir müssen über die Datscha sprechen.“

Oleg presste den Rücken gegen die Tür.

„Sie haben hier nichts zu suchen.“

„Das entscheide nicht ich“, erwiderte der Anwalt. „Sondern die Unterlagen, die Ihre Frau vorgelegt hat.“

Ich zog den Riegel zurück. Galina sprang auf.

„Nina, wag es nicht!“

„Ich habe zwölf Jahre lang sehr viel gewagt, ohne etwas zu sagen.“

Klein trat ein. Die Frau mit dem Aktenkoffer stellte sich als Notarin Seidel vor. Sie blickte auf Oleg, dann auf die rote Mappe.

„Herr Wagner, Sie haben mich für eine Übertragung der Datscha bestellt“, sagte sie. „Dabei haben Sie angegeben, Ihre Ehefrau sei einverstanden und werde morgen unterschreiben.“

„Das war ein Missverständnis.“

„Nein“, sagte ich. „Das war eine Lüge.“

Ich legte die beglaubigten Kopien auf den Tisch. Die Notarin las jede Seite sorgfältig. Ihre Brille rutschte ein wenig auf die Nasenspitze.

„Die Immobilie wurde Frau Berger vor der Eheschließung durch Erbvertrag übertragen“, sagte sie schließlich. „Sie ist alleinige Eigentümerin. Eine Schenkung durch Herrn Wagner ist rechtlich unmöglich.“

Galina starrte mich an.

„Du hast gesagt, das Haus gehöre euch beiden.“

Oleg schluckte.

„Ich dachte, es wäre so.“

„Du hast den Grundbuchauszug gesehen“, sagte ich.

Er schwieg.

Ich nahm den kleinen Schlüssel und legte ihn neben die Dokumente.

„Er lag in deinem Schreibtisch. In einem Umschlag mit meinem Namen.“

Oleg machte einen Schritt zurück.

„Du hast in meinen Sachen gesucht.“

„Ich habe gesucht, nachdem du meine Schublade aufgebrochen hast.“

Klein öffnete seinen Aktenkoffer und zog ein Tablet heraus.

„Frau Berger hat mir außerdem eine Tonaufnahme und Aufnahmen einer Überwachungskamera übergeben.“

Galina fuhr herum.

„Überwachungskamera?“

„In der Datscha“, erklärte ich. „Im Eingangsbereich. Ich habe sie installiert, nachdem im Januar Geld und Werkzeug verschwunden waren.“

Olegs Gesicht wurde starr.

Klein startete die erste Aufnahme.

Auf dem Bildschirm erschien der Flur der Datscha. Oleg stand dort, drei Wochen zuvor, mit einem fremden Mann. In seiner Hand hielt er meinen Ordner.

„Sie unterschreibt morgen“, sagte Oleg auf der Aufnahme. „Wenn nicht, lasse ich ihre Sachen aus dem Haus schaffen. Sie wird irgendwann nachgeben.“

Der fremde Mann fragte: „Und die Eigentümerin?“

Oleg lachte.

„Sie glaubt immer noch, wir wären verheiratet, weil wir uns lieben. Das macht sie berechenbar.“

Im Raum wurde es vollkommen still.

Ich hörte mein eigenes Blut rauschen.

Galina setzte sich langsam hin. Ihre Perlenkette rutschte schief, eine Perle blieb im Stoff ihres Kleides hängen.

„Oleg“, sagte sie. „Was hast du da getan?“

„Das ist aus dem Zusammenhang gerissen.“

„Dann erklär den Zusammenhang“, sagte ich.

Er sah mich an. Zum ersten Mal an diesem Abend hatte er keinen fertigen Satz bereit.

Klein legte ein zweites Blatt auf den Tisch.

„Der fremde Mann war ein Makler. Er hatte bereits einen Käufer gefunden. Herr Wagner wollte die Datscha für einen Betrag verkaufen, der deutlich unter dem Marktwert liegt.“

„Ich wollte sie nicht verkaufen“, stieß Oleg hervor.

„Dann erklären Sie bitte diese Vollmacht.“

Die Notarin schob ihm das Dokument zu. Darauf stand mein Name. Darunter eine Unterschrift, die meiner ähnlich sah.

Zu ähnlich.

„Die ist gefälscht“, sagte ich.

„Das wird ein Schriftsachverständiger feststellen“, sagte Klein ruhig. „Wir haben heute Anzeige erstattet.“

Oleg wich zurück, bis seine Hüfte gegen den Tisch stieß.

„Du hast mich angezeigt?“

„Ich habe aufgehört, dich zu schützen.“

Seine Lippen öffneten sich. Kein Laut kam heraus.

Dann vibrierte mein Handy.

Eine unbekannte Nummer.

Ich nahm ab.

„Spreche ich mit Nina Berger?“, fragte eine Männerstimme. „Ich arbeite für die Bank. Ihr Ehemann hat heute versucht, einen Kredit mit Ihrer Immobilie als Sicherheit zu eröffnen. Und wir haben gerade festgestellt, dass bereits eine zweite Vollmacht bei uns liegt…“