Meine Schwiegermutter verlangte, ich müsse endlich meinen Platz kennen, doch als mein Vater die Wohnung betrat, verschwand ihr Lächeln

Als mein Vater die Wohnung betrat, hörte er genau den Satz, wegen dem ich seit Monaten nachts nicht mehr ruhig schlafen konnte.

— Ein paar Ohrfeigen, und sie wird endlich gefügig sein, — sagte Tamara Fjodorowna. — Sie muss wissen, wo ihr Platz ist.

Ich stand in der Küche und hielt den Holzlöffel so fest, dass die Kante in meine Handfläche schnitt. Im Topf blubberte Linsensuppe, auf dem Fensterbrett zitterte eine vergessene Zitronenschale, und aus dem Wohnzimmer drang das leise Summen von Igors Computer.

Meine Schwiegermutter war ohne anzuklopfen hereingekommen. Wieder einmal. Sie hatte ihre schwarzen Schuhe nicht ausgezogen und dabei kleine nasse Erdkrümel auf dem hellen Flur zurückgelassen.

— Du hast schon wieder nur Suppe gekocht, — rief sie in Richtung Küche. — Mein Sohn braucht richtiges Essen.

— Im Ofen sind Frikadellen, — antwortete ich.

— Wenigstens das. Und die Böden?

— Gestern gewischt.

Tamara riss die Kühlschranktür auf.

— Gestern? Dann sind sie heute natürlich schmutzig. Was ist das für eine Hausführung?

Ich schluckte die Antwort hinunter. In den vergangenen sieben Tagen hatte sie dreimal unangemeldet meine Schränke geöffnet, zweimal meine Wäsche kontrolliert und einmal sogar unter das Bett gesehen. Die Wohnung gehörte mir. Mein Großvater hatte sie mir hinterlassen, zusammen mit einem kleinen Messingschlüssel, den ich noch immer an einer roten Kordel in meiner Küchenschublade aufbewahrte.

Aber Tamara benahm sich, als hätte sie selbst die Wohnung bezahlt.

— Wo ist Igor? — fragte sie.

— Im Arbeitszimmer. Er muss noch etwas fertig machen.

Sie marschierte ohne zu klopfen hinein. Ich hörte, wie ihr Absatz gegen den Türrahmen stieß.

— Warum sagst du nichts, wenn deine Mutter kommt? — begann sie. — Deine Frau macht hier, was sie will. Der Kühlschrank ist leer, die Böden sind schmutzig, und du lässt dich von ihr herumkommandieren.

— Mama, ich arbeite gerade.

— Du arbeitest? Du bist ein Mann! Eine Frau muss man im Zaum halten, bevor sie den ganzen Haushalt und schließlich den Ehemann beherrscht.

Ich stellte den Herd kleiner. Mein Herz schlug so laut, dass ich glaubte, beide müssten es hören.

— Bei uns ist alles in Ordnung, — sagte Igor müde.

— Noch! — fauchte Tamara. Dann senkte sie die Stimme. — Mit ihr musst du härter umgehen. Ein paar Ohrfeigen, und sie wird seidig. Sie muss wissen, wo ihr Platz ist.

Für einen Moment war nur das Ticken der Küchenuhr zu hören.

Igor lachte leise.

Nicht empört. Nicht erschrocken.

Er lachte, als hätte seine Mutter einen gewöhnlichen Haushaltstipp gegeben.

Ich trat vom Herd zurück und stieß mit der Hüfte gegen die Arbeitsplatte. Die Suppe roch plötzlich nach verbrannter Zwiebel. Meine Finger wurden kalt.

Dann drehte sich der Schlüssel im Schloss.

Ich wusste, wer es war. Meinem Vater hatte ich vor Jahren einen Ersatzschlüssel gegeben, falls einmal etwas passierte. Aber er lebte in einer anderen Stadt und hatte seinen Besuch nicht angekündigt.

Vladimir Petrowitsch stellte im Flur einen Korb mit Äpfeln ab. Seine alte braune Aktentasche legte er neben die Garderobe. Er wollte gerade nach mir rufen, als Tamara im Arbeitszimmer wieder sagte:

— Oder soll ich dir erst zeigen, wie man eine widerspenstige Frau erzieht?

Mein Vater blieb stehen.

Seine Hand lag noch auf dem Griff der Aktentasche. Langsam hob er den Kopf.

Ich sah ihn von der Küche aus und wusste sofort, dass er jedes Wort gehört hatte.

— Papa? — flüsterte ich.

Er antwortete nicht gleich. Dann nahm er den Korb, stellte ihn vorsichtig auf den Boden und ging ins Wohnzimmer.

Tamara drehte sich um. Ihr selbstzufriedenes Gesicht erstarrte.

— Guten Tag, — sagte mein Vater ruhig. — Ich bin Vladimir Petrowitsch, Kristinas Vater.

Igor wurde blass.

Tamara machte einen Schritt zurück.

— Das war nur eine Redewendung, — sagte sie hastig. — Sie haben das völlig falsch verstanden.

Mein Vater legte die Hand auf den Reißverschluss seiner Aktentasche.

— Eine Redewendung? — fragte er. — Dann erklären Sie mir bitte genau, was Sie damit gemeint haben…

TEIL 2

— Eine Redewendung? — wiederholte mein Vater. — Dann erklären Sie mir bitte genau, was Sie damit gemeint haben.

Im Wohnzimmer roch es nach heißem Staub und kaltem Kaffee. Igor saß noch immer vor dem Computer, die Hände auf den Knien. Tamara zog an ihrem Ärmel, bis der goldene Knopf an ihrem Mantel schief stand.

— Ich wollte nur sagen, dass Kristina manchmal zu empfindlich ist, — stammelte sie. — In jeder Familie gibt es Erziehung. Sie machen aus einem harmlosen Spruch eine Drohung.

— Ein harmloser Spruch enthält keine Ohrfeigen, — sagte mein Vater.

— Sie mischen sich in Dinge ein, die Sie nichts angehen!

— Sie sprechen über meine Tochter.

Ich blieb im Türrahmen stehen. Meine Knie fühlten sich weich an, aber in meiner Brust bewegte sich etwas, das ich lange verloren geglaubt hatte: Widerstand.

— Igor, sag deinem Vater, dass er gehen soll, — befahl Tamara.

Igor sah nicht zu ihr.

— Mama, bitte.

— Bitte? Jetzt versteckst du dich hinter diesem Mann?

Mein Vater setzte sich nicht. Er öffnete nur seine Aktentasche und holte ein kleines schwarzes Aufnahmegerät heraus. Es war kaum größer als eine Streichholzschachtel. An der Seite blinkte eine grüne Lampe.

Tamara starrte darauf.

— Was ist das?

— Ein Aufnahmegerät.

Igor sprang auf.

— Hast du uns aufgenommen?

— Den Teil, den ich im Flur gehört habe, — antwortete mein Vater. — Und noch etwas, das ich heute eigentlich mit Kristina besprechen wollte.

Tamara wurde rot.

— Das ist illegal!

— Nicht, wenn ich eine eigene Unterhaltung dokumentiere, an der ich beteiligt bin. Und das habe ich getan, bevor ich diese Tür geöffnet habe.

Ich sah meinen Vater an.

— Was wolltest du mit mir besprechen?

Er holte einen gefalteten Kaufvertrag aus der Tasche, steckte ihn aber sofort wieder zurück.

— Noch nicht hier.

Tamara machte einen Schritt auf ihn zu.

— Sie versuchen, meinen Sohn gegen mich aufzubringen.

— Ihr Sohn hat selbst gelacht, — sagte ich.

Igor zuckte zusammen, als hätte ich ihn geschlagen.

— Kristina, ich habe das nicht so gemeint.

— Wie meint man so etwas?

— Es war nur… Mama redet manchmal übertrieben.

— Und du widersprichst ihr nie.

Sein Blick fiel auf den Boden. Zwischen seinen Schuhen lag ein kleiner roter Apfel, der aus dem Korb meines Vaters gerollt war.

— Du musst dich nicht so anstellen, — murmelte Tamara. — Dein Vater tut, als wäre ich eine Verbrecherin.

Mein Vater schloss die Aktentasche.

— Wenn Sie meine Tochter noch einmal bedrohen oder ohne ihre Erlaubnis diese Wohnung betreten, wird die Polizei nicht mehr nur zuhören.

— Sie wollen mich anzeigen?

— Ich will, dass Sie aufhören, sie zu terrorisieren.

Tamara lachte schrill.

— Diese Wohnung hat sie nur, weil sie Glück hatte. Ohne meinen Sohn wäre sie niemand. Und wenn er sich von ihr trennt, wird sie bald merken, wie wenig sie besitzt.

Bei diesen Worten hob mein Vater langsam den Blick.

— Das ist interessant.

— Was soll daran interessant sein?

— Dass Sie von einer Trennung sprechen, obwohl Igor mir heute Morgen etwas anderes erzählt hat.

Igor fuhr herum.

— Papa, was hast du ihm erzählt?

Mein Vater schwieg.

Zum ersten Mal seit ich ihn kannte, sah ich Unsicherheit in seinem Gesicht. Er nahm aus der Tasche einen Umschlag, der nicht grau oder weiß, sondern aus festem dunkelgrünem Papier war. Darauf klebte ein schmaler Streifen mit meiner Handschrift: Für den Fall, dass sie mich aus meinem eigenen Zuhause vertreiben.

Ich hatte ihn vor drei Monaten geschrieben, nachdem Tamara mir den Wohnungsschlüssel weggenommen und behauptet hatte, sie müsse ihn „zur Sicherheit“ aufbewahren.

— Öffne ihn, — sagte mein Vater.

Meine Finger zitterten.

— Was ist darin?

— Der Grund, warum ich heute nicht nur wegen der Äpfel gekommen bin.

Igor trat auf uns zu.

— Kristina, warte. Wir sollten zuerst allein reden.

— Nein, — sagte mein Vater. — Jetzt reden wir alle.

Draußen heulte eine Straßenbahn in der Kurve. Tamara sah zur Tür, dann zum Umschlag. Plötzlich sprang sie vor und griff danach. Doch mein Vater war schneller. Er hielt ihre Hand fest, ohne sie zu verletzen.

— Lassen Sie los!

— Nicht, bevor Kristina weiß, was sie unterschrieben hat.

Mein Magen zog sich zusammen.

— Was soll das heißen?

Mein Vater legte den Umschlag auf den Tisch und schob ihn langsam zu mir. Dann nahm er sein Telefon, entsperrte es und öffnete eine Nachricht, deren Absender ich sofort erkannte.

Er drehte den Bildschirm zu mir.

Und als ich die erste Zeile las, wusste ich, dass die Ohrfeigen nur der kleinste Teil der Wahrheit waren…

TEIL 3

Und als ich die erste Zeile las, wusste ich, dass die Ohrfeigen nur der kleinste Teil der Wahrheit waren.

Die Nachricht stammte von Igor. Sie war vor sechs Wochen an meinen Vater gegangen, mitten in der Nacht.

„Ich brauche deine Hilfe. Mama zwingt mich, etwas zu unterschreiben. Kristina darf davon nichts erfahren.“

Darunter lagen weitere Nachrichten. Fotos von Papieren. Ein Bild von einem Notar. Ein abfotografierter Vertrag, auf dem mein Name stand.

Mir wurde schwindelig.

— Igor, — sagte ich. — Was habe ich unterschrieben?

Er sah aus, als hätte man ihm den Boden unter den Füßen weggezogen.

— Ich wollte es dir sagen.

— Wann? Nachdem du mich geschlagen hast? Oder nachdem deine Mutter meine Wohnung verkauft hat?

Tamara riss die Augen auf.

— Niemand verkauft diese Wohnung.

Mein Vater öffnete den Umschlag. Darin lagen eine beglaubigte Kopie meines Erbscheins, ein Auszug aus dem Grundbuch und ein Vertrag über eine angebliche Schenkung. In dem Vertrag sollte ich Tamara das alleinige Nutzungsrecht an der Wohnung übertragen und Igor eine umfassende Vollmacht geben.

— Diese Unterschrift ist nicht von dir, — sagte mein Vater.

Ich beugte mich über das Papier. Die Buchstaben sahen meiner Handschrift ähnlich, aber sie waren zu glatt, zu ordentlich. Mein Name wirkte wie eine Maske.

— Ich habe so etwas nie unterschrieben.

— Ich weiß, — sagte mein Vater. — Deshalb habe ich einen Sachverständigen eingeschaltet.

Igor setzte sich schwer auf den Stuhl.

— Mama, du hast gesagt, es sei nur eine Vollmacht für die Bank.

— Halt den Mund!

— Du hast gesagt, Kristina müsse nur einmal unterschreiben, damit wir einen Kredit bekommen.

— Du undankbarer Junge!

Mein Vater legte das Aufnahmegerät auf den Tisch. Er drückte eine Taste.

Zuerst rauschte es. Dann erklang Tamaras Stimme, klar und kalt.

— Wenn sie nicht unterschreibt, mach ihr Angst. Sag ihr, dass sie ohne dich nichts ist. Und wenn sie laut wird, gib ihr eine Ohrfeige. Danach macht sie, was man ihr sagt.

Ich hörte meine eigene Atmung in der Aufnahme, obwohl ich dort nicht gesprochen hatte. Jeder Ton schien den Raum kleiner zu machen.

Tamara stürzte auf das Gerät zu.

— Das ist gefälscht!

— Die Datei wurde heute früh an eine Rechtsanwältin und an die Polizei übermittelt, — sagte mein Vater. — Zusammen mit dem Gutachten.

Die Farbe wich aus ihrem Gesicht.

Igor presste beide Hände gegen seine Schläfen.

— Warum hast du das getan?

— Weil du dich geweigert hast, zur Polizei zu gehen, — antwortete mein Vater. — Du wolltest deine Mutter schützen.

— Ich hatte Angst.

— Kristina hatte jeden Tag Angst.

Dieser Satz traf mich stärker als alles andere. Ich hatte so lange geglaubt, stilles Ertragen sei dasselbe wie Frieden.

— Der Vertrag ist ungültig, — sagte mein Vater. — Und die Vollmacht ebenfalls. Aber es gibt noch etwas.

Er zog eine zweite Mappe aus der Aktentasche. Diesmal war das Papier mit einem roten Stempel versehen.

— Die Notarin, bei der das angebliche Dokument unterschrieben wurde, hat bestätigt, dass Kristina an diesem Tag gar nicht in der Stadt war. Sie war bei ihrer Arbeit. Die Überwachungskamera des Gebäudes zeigt eine andere Frau.

Tamara begann zu zittern.

— Das kann nicht sein.

— Doch, — sagte mein Vater. — Es war Ihre Schwester Larissa.

Igor sprang auf.

— Du hast meine Tante dafür benutzt?

— Ich wollte nur, dass alles in der Familie bleibt!

— Das ist Betrug, Mama!

Zum ersten Mal nannte er die Wahrheit laut. Tamara wich zurück, bis ihre Schulter gegen das Regal stieß. Eine kleine Porzellanfigur fiel herunter und zerbrach auf dem Boden.

In diesem Moment klingelte das Telefon meines Vaters.

Er nahm ab, hörte schweigend zu und sah dann mich an.

— Ja, — sagte er. — Wir kommen sofort.

Er legte auf.

— Wer war das? — fragte ich.

Mein Vater antwortete nicht sofort.

Dann sagte er leise:

— Die Polizei hat Larissa gefunden. Aber sie behauptet, nicht Tamara habe sie geschickt. Sie nennt einen anderen Namen. Und dieser Name gehört zu jemandem, der heute noch in dieser Wohnung steht…