TEIL 4

Ich legte nicht auf.

„Was soll ich tun?“ fragte ich.

„Bleiben Sie, wo Sie sind. Daniel kommt zu Ihnen. Rufen Sie nicht an, gehen Sie nicht allein in die Wohnung.“

Sergej sprang auf.

„Meine Mutter hat die Urkunde?“

„Du wusstest davon?“

„Nein.“

Er griff nach seinem Mantel.

„Ich muss zu ihr.“

„Nein“, sagte ich. „Du gehst nirgendwohin.“

„Wenn sie die Wohnung verkauft, sind wir verloren.“

Ich sah ihn an.

„Wir?“

Er blieb an der Tür stehen.

Zum ersten Mal konnte er die Frage nicht mit Wut überdecken.

Daniel traf zwanzig Minuten später ein. Er hatte einen Ordner unter dem Arm und einen kleinen Aufnahmeapparat in der Hand.

„Die richterliche Verfügung gilt bereits“, sagte er. „Ihre Schwiegermutter darf die Wohnung nicht betreten oder darüber verfügen.“

„Sie ist aber dort“, sagte Sergej.

„Dann rufen wir die Polizei.“

Sergej nahm sein Telefon heraus. Seine Finger zitterten.

„Mama, was machst du da?“

Ich hörte ihre Stimme aus dem Lautsprecher.

„Ich rette, was uns zusteht.“

„Du hast keine Rechte an dieser Wohnung.“

„Du hast gesagt, alles sei vorbereitet.“

Sergej schloss die Augen.

„Ich habe gesagt, Swetlana würde unterschreiben.“

„Und wenn sie es nicht tut, unterschreibst du eben für sie.“

Danach war nur noch ein leises Knacken zu hören.

Sergej ließ das Telefon sinken.

Er hatte es selbst gehört.

Nicht als Erinnerung. Nicht als Erklärung. Sondern als Stimme aus einem fremden Lautsprecher, kalt und deutlich, mit jedem Verrat darin.

Daniel sah ihn an.

„Wir fahren jetzt zur Wohnung.“

Vor dem Haus standen zwei Polizeibeamte. Die Eingangstür war aufgebrochen, und auf dem Boden lagen Holzsplitter. Im Flur roch es nach Staub und Metall.

Ludmila Petrowna kam uns entgegen.

„Das ist mein Zuhause!“

„Nein“, sagte ich. „Das war nie Ihres.“

Sie hob die Originalurkunde.

„Ich habe sie rechtmäßig bekommen.“

Daniel nahm sie vorsichtig entgegen.

„Diese Urkunde beweist nichts. Sie ist nicht die Eigentumsübertragung.“

„Sergej hat mir versprochen, dass alles erledigt ist.“

„Sergej hat nichts übertragen“, sagte ich.

Der Schlüsseldienstmann stand hinter ihr und sah zu Boden.

„Ich wusste nicht, dass es eine richterliche Verfügung gibt.“

„Sie wussten, dass die Bewohnerin nicht anwesend war“, sagte einer der Beamten. „Das reicht zunächst für Ihre Aussage.“

Ludmila Petrowna wandte sich an ihren Sohn.

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„Sag ihnen, dass du mir die Wohnung gegeben hast.“

Sergej öffnete den Mund.

Kein Wort kam heraus.

„Sag es!“ schrie sie.

Er sah zu mir. In seinem Gesicht lag Panik, aber keine Reue, die groß genug gewesen wäre, um die Vergangenheit zurückzubringen.

„Ich habe sie nicht übertragen“, sagte er schließlich.

Seine Mutter wurde still.

Die Beamten nahmen die gefälschte Zustimmung, den goldenen Schlüssel und die Originalurkunde als Beweismittel mit. Der Schlüsseldienstmann wurde befragt. Ludmila Petrowna musste das Haus verlassen.

Sergej blieb im Treppenhaus stehen.

„Sweta, ich kann das erklären.“

„Nicht heute.“

„Ich habe einen Fehler gemacht.“

„Du hast viele Entscheidungen getroffen.“

Er sah zur Wohnungstür.

„Darf ich die Kinder sehen?“

„Über das Jugendamt und nach klaren Absprachen. Nicht als Belohnung und nicht als Drohung.“

Frau Keller beantragte noch am selben Tag das Trennungsjahr. Die Bank setzte das Darlehen aus, weil die Grundlage der Sicherheit gefälscht worden war. Sergejs Arbeitgeber erfuhr von den Ermittlungen, nachdem mehrere Überweisungen auf Firmenkonten geprüft wurden.

Drei Tage später rief sein Anwalt an.

„Ihr Mann möchte eine einvernehmliche Lösung.“

„Welche?“

„Er behält das Auto und einen Teil der Möbel. Sie verzichten im Gegenzug auf weitere Schritte wegen der Aufnahme.“

Ich sah auf Katjas roten Filzvogel, der wieder auf dem Küchentisch lag. Ich hatte ihn unter dem Kühlschrank hervorgeholt und mit einem Faden repariert.

„Nein“, sagte ich.

„Frau Morosowa, denken Sie darüber nach.“

„Das habe ich zwölf Jahre lang getan.“

Der Anwalt schwieg.

„Mein Mandant ist verschuldet.“

„Das war seine Entscheidung.“

„Er könnte alles verlieren.“

„Ich werde ihn nicht davor retten, was er selbst verursacht hat.“

Das Verfahren dauerte Monate. Die Echtheit der Aufnahme wurde bestätigt. Ein Gutachten bewies, dass die Unterschrift auf der Zustimmung nicht von mir stammte. Gegen Ludmila Petrowna wurde wegen Beteiligung an der Täuschung ermittelt. Sergej musste sich wegen der falschen Erklärung und des Darlehens verantworten.

Ich ging nicht zu jedem Termin. Frau Keller vertrat mich, und ich lernte, dass Stärke nicht immer bedeutet, im selben Raum zu stehen wie Menschen, die einen verletzt haben.

Eine Woche nach dem ersten Gerichtstermin räumte Sergej seine Sachen aus dem Schlafzimmer. Er nahm drei Hemden, seine Werkzeugsammlung und den alten Koffer, dessen Griff seit Jahren klemmte.

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„Ich dachte, wir würden gemeinsam alt werden“, sagte er.

Ich stand am Fenster.

„Das dachte ich auch.“

„Liebst du mich noch?“

Die Frage traf mich, obwohl ich sie erwartet hatte.

„Ein Teil von mir wird dich immer als den Mann erinnern, den ich geheiratet habe.“

„Dann gibt es noch eine Chance.“

„Nein. Es gibt nur eine Erinnerung.“

Er nahm das gerahmte Foto vom Regal. Darauf standen wir vor zwölf Jahren vor dieser Wohnung, jünger, erschöpft und glücklich. An meiner Schulter hing eine Stofftasche mit kleinen weißen Sternen.

Sergej legte das Bild nicht ein. Er stellte es auf den Boden.

Als die Tür hinter ihm zufiel, blieb die Wohnung ungewöhnlich still.

Sein Platz im Flur war leer.

Die Kinder sprachen wochenlang kaum über ihn. Mischa baute seine Modelle am Küchentisch, Katja zeichnete im Unterricht immer wieder Häuser mit sehr großen Türen.

Eines Abends fragte sie mich: „Mama, hast du Papa rausgeworfen?“

Ich legte den Bleistift beiseite.

„Nein. Papa hat Entscheidungen getroffen, mit denen er jetzt leben muss.“

„Bist du traurig?“

„Manchmal.“

„Und hast du Angst?“

„Früher. Jetzt nicht mehr so oft.“

Sie schob mir ihr Bild hin. Auf dem Papier stand ein Haus mit drei Fenstern. Vor der Tür war ein roter kleiner Vogel gezeichnet.

„Der passt auf uns auf“, sagte sie.

Ich musste lächeln.

„Das tut er.“

Im Frühjahr nahm ich eine Stelle in einer kleinen Buchhandlung nahe dem Fluss an. Morgens roch die Straße nach Kaffee und nassem Stein. Ich lernte, Rechnungen allein zu planen, den Wasserhahn selbst zu reparieren und sonntags mit den Kindern Pfannkuchen zu backen, ohne dabei auf eine verschlossene Schlafzimmertür zu achten.

Wir strichen das Wohnzimmer neu. Nicht beige, wie Sergej es wollte, sondern warmes Gelb.

Katja suchte die Farbe aus.

„Damit es auch im Winter hell bleibt“, sagte sie.

Der Scheidungstermin kam im Oktober. Sergej erschien mit gesenktem Kopf. Ludmila Petrowna kam nicht. Gegen sie lief ein eigenes Verfahren.

Der Richter bestätigte die Scheidung und die Eigentumsverhältnisse. Die Wohnung blieb meine. Die Kinder blieben bei mir, mit geregeltem Umgang, den Sergej zunächst kaum wahrnahm.

Ich empfand keinen Triumph.

Nur Ruhe.

Zwei Monate später lag ein Brief von Sergej im Briefkasten. Seine Handschrift war schief, als hätte er beim Schreiben gezittert.

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„Sweta, ich habe alles verloren. Lass mich zurückkommen. Ich werde dir beweisen, dass ich mich geändert habe.“

Ich las den Brief zweimal.

Dann schrieb ich eine Antwort.

„Ich wünsche dir, dass du dein Leben ordnest. Aber du kommst nicht zurück. Nicht in diese Wohnung und nicht in die Ehe. Bitte respektiere das.“

Ich legte den Brief nicht in einen Umschlag. Ich gab ihn Frau Keller, damit jede weitere Nachricht über sie lief.

Am ersten Dezember fiel der Schnee.

Ich stand in der Küche und schnitt Äpfel für einen Kuchen. Auf der Fensterbank lag Katjas roter Filzvogel. Der Faden, mit dem ich ihn repariert hatte, war sichtbar und etwas krumm.

Früher hätte mich das gestört.

Jetzt mochte ich ihn gerade deshalb.

Mischa lachte im Wohnzimmer. Katja stellte drei Tassen auf den Tisch. Durch das Fenster sah ich, wie die Schneeflocken auf dem Geländer liegen blieben und die Stadt langsam leiser machten.

Ich nahm den kleinen Vogel in die Hand und strich über seine abgenutzten Flügel.

Er hatte einen Riss gehabt.

Aber er war geblieben.

Ich stellte ihn neben den Schlüssel.

Dann schloss ich die Tür von innen ab.

Und zum ersten Mal fühlte sich das nicht wie Gefangenschaft an.

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