Nach der Beerdigung meiner Frau wollten meine acht Töchter unser Haus verkaufen – doch als der Nachbar eintrat, verstummte er plötzlich

Am Morgen nach Annas Beerdigung legte meine älteste Tochter den Kaufvertrag auf den Küchentisch und sagte, ich müsse noch heute unterschreiben.

Ich stand am Fenster unseres alten Hauses und hielt den Messingwinkel meines Großvaters in der Hand. An einer Ecke klebte noch der rote Lackfleck, den ich vor vierzig Jahren beim Bau des Dachstuhls darauf hinterlassen hatte. Ich rieb mit dem Daumen darüber, als könnte ich mich damit an etwas festhalten.

„Was soll das sein, Oksana?“

Meine Tochter setzte sich nicht. Sie blieb mit beiden Händen auf der Stuhllehne stehen.

„Ein Angebot für das Grundstück. Ein sehr gutes Angebot.“

„Für unser Grundstück?“

„Für das Haus, den Schuppen und die Werkstatt.“

Hinter ihr standen Nadja, Ljuba, Galja, Tanja, Katja, Lena und Swetlana. Acht erwachsene Frauen in meinem kleinen Flur. Früher hatten dort acht Kinderstimmen durcheinandergerufen. Jetzt war es still, obwohl niemand schwieg.

„Ich verkaufe nicht“, sagte ich.

„Papa, hör uns wenigstens an“, bat Nadja. „Das Dach ist undicht. Die Heizung fällt aus. Du kannst hier nicht allein bleiben.“

„Ich bin seit sechzig Jahren hier.“

„Und genau deshalb sehen wir, dass du dich selbst gefährdest“, sagte Ljuba. „Der Gutachter kommt morgen.“

Ich lachte kurz. Es klang trocken und fremd.

„Der Gutachter kommt nur, wenn ich ihn hereinlasse.“

Tanja schob den Vertrag ein Stück über den Tisch. Das Papier raschelte wie trockenes Laub.

„Wir wollen dich nicht aus deinem Leben reißen. Wir wollen verhindern, dass du eines Tages hier tot gefunden wirst.“

Das tat weh, weil sie es ruhig sagte. Nicht böse. Nicht einmal ungeduldig. Als wäre ich kein Vater, sondern ein morscher Balken, den man vorsichtig aus einem Gebäude entfernen musste.

„Eure Mutter hätte das nicht gewollt“, sagte ich.

Bei diesem Satz sahen alle zur alten Kommode im Wohnzimmer. Dort stand noch Annas Nähkasten. Auf dem Deckel lag ihr Fingerhut aus Messing, verbeult an der Kante. Ich hatte ihn seit ihrem Tod nicht angerührt.

„Mama wollte, dass du nicht allein bleibst“, sagte Swetlana leise.

„Sie wollte, dass dieses Haus bleibt.“

„Vielleicht hat sie ihre Meinung geändert.“

Diese Worte kamen von Oksana. Ich sah sie an, und für einen Moment war sie wieder das Mädchen mit den zwei schiefen Zöpfen, das mir beim Hobeln die Späne aus der Schürze gesammelt hatte.

Dann klopfte es.

Dreimal. Schwer. Bestimmt.

Niemand bewegte sich.

Ich ging zur Tür. Draußen stand unser Nachbar Nikita mit einem schwarzen Mantel, glänzenden Schuhen und einem Ordner unter dem Arm. Hinter ihm wartete ein Mann mit einem gelben Helm.

„Panas“, sagte Nikita, ohne mich zu begrüßen. „Wir müssen über die Zufahrt sprechen.“

„Du kommst am Tag nach der Beerdigung?“

„Geschäft kennt keine Trauer.“

Er trat ein, und der Geruch von kaltem Rauch zog in den Flur.

„Das hintere Grundstück gehört bald mir“, fuhr er fort. „Der neue Besitzer braucht eine Zufahrt. Wenn du heute unterschreibst, bekommst du sogar noch etwas dafür.“

„Ich verkaufe nichts.“

Nikita lächelte.

„Das sagst du jetzt. Aber deine Töchter haben bereits verstanden, wie die Dinge laufen.“

Oksana wurde blass.

„Was meinen Sie damit?“

Er schlug den Ordner auf und zog ein Blatt heraus.

„Ich meine, dass hier nichts mehr so einfach ist, wie dein Vater glaubt.“

Ich wollte ihm das Papier aus der Hand reißen, doch in diesem Moment griff Oksana nach dem Messingwinkel, den ich auf den Tisch gelegt hatte, und sagte mit zitternder Stimme:

„Papa, bevor du unterschreibst, musst du wissen, was Mama uns hinterlassen hat…

TEIL 2

„Was hat sie euch hinterlassen?“

Meine Frage blieb im Flur hängen. Oksana hielt den Messingwinkel noch immer in der Hand. Der rote Lackfleck lag unter ihren Fingern wie ein kleiner Blutstropfen.

Nikita schnaubte.

„Familiengeheimnisse können warten. Die Frist für den Vertrag läuft heute ab.“

„Sie können draußen warten“, sagte Swetlana.

Zum ersten Mal sah Nikita sie richtig an. Die Jüngste war inzwischen größer als ihre Mutter gewesen war und trug Annas dunkelgrüne Strickjacke. Der Ärmel war an einer Stelle aufgeribbelt.

„Du warst doch immer die Vernünftige“, sagte er. „Red deinen Vater nicht gegen ein gutes Geschäft auf.“

„Ich rede gar nichts“, antwortete Swetlana. „Ich erinnere ihn nur daran, dass dieses Haus nicht dir gehört.“

Nikita nahm einen Schritt auf sie zu.

„Das wird sich zeigen.“

Ich stellte mich zwischen beide. Meine Knie zitterten, aber meine Stimme blieb fest.

„Raus aus meinem Haus.“

„Du solltest besser deine Töchter fragen, was sie unterschrieben haben.“

Er legte eine Kopie auf den Tisch. Darauf stand mein Name. Darunter eine Unterschrift, die meiner ähnelte, aber zu sauber war. Meine echte Unterschrift hatte immer einen kurzen Knick im letzten Buchstaben. Diese hier war glatt und selbstsicher.

„Das ist nicht meine Unterschrift.“

„Natürlich nicht“, sagte Nikita. „Du hast sie vor einem Jahr geleistet.“

„Vor einem Jahr lag ich im Krankenhaus.“

„Dann hat jemand für dich gehandelt.“

Der Mann mit dem gelben Helm trat ungeduldig von einem Fuß auf den anderen. Seine schweren Stiefel hinterließen feuchte Abdrücke auf Annas sauberem Boden.

„Papa“, sagte Nadja, „wir haben gestern beim Notar erfahren, dass ein Antrag auf Zwangsverkauf gestellt wurde.“

Ich sah sie an.

„Und ihr habt mir nichts gesagt?“

„Wir wollten erst sicher sein.“

„Sicher, ob ich noch etwas zu verlieren habe?“

Oksana legte den Messingwinkel zurück.

„Wir haben nicht vor, das Haus zu verkaufen. Wir haben so getan, als wollten wir es, damit Nikita glaubt, wir würden ihm helfen.“

Ich verstand kein Wort.

„Was redest du da?“

„Mama wusste, dass er seit Monaten Druck macht. Sie wusste, dass er die Werkstatt und das Land hinter dem Haus haben wollte.“

„Warum hat sie mir nichts erzählt?“

Nadja schluckte. Ihre Brille rutschte auf der Nasenspitze nach unten.

„Weil du ihn konfrontiert hättest. Und weil du nach ihrem Tod zusammengebrochen wärst, wenn du noch eine Sorge bekommen hättest.“

„Ich bin nicht zusammengebrochen.“

„Du hast drei Tage lang im Flur auf ihrem Mantel geschlafen“, sagte Katja.

Niemand widersprach ihr.

In der Küche tickte die alte Wanduhr. Jeder Schlag war lauter als der vorherige.

Oksana holte einen Schlüssel aus ihrer Tasche. Er war klein, aus Messing, und an seinem Griff hing ein roter Faden, der bereits ausgefranst war.

„Mama hat ihn mir an ihrem letzten klaren Abend gegeben.“

„Was öffnet er?“

„Die Truhe im Schuppen.“

Nikita lachte plötzlich.

„Ihr glaubt doch nicht wirklich, dass eine alte Truhe einen gültigen Vertrag außer Kraft setzt?“

„Nein“, sagte Ljuba. „Aber vielleicht das, was darin liegt.“

Draußen sprang ein Motor an. Der Boden vibrierte unter meinen Schuhen.

Ich ging zum Fenster und sah einen Bagger am Tor. Sein Auspuff spuckte weißen Dampf in die kalte Luft.

„Sie wollen heute anfangen“, flüsterte ich.

„Wenn wir nichts unternehmen“, sagte Oksana.

„Dann geht in den Schuppen.“

Der Schlüssel drehte sich nur schwer im rostigen Schloss. Hinter der Tür roch es nach Sägemehl, Leinsamenöl und feuchtem Holz. Meine Werkzeuge hingen noch dort, jedes an seinem Platz. Über der Hobelbank war ein Brett befestigt, auf dem ich vor Jahrzehnten acht Kerben eingeschnitten hatte. Eine für jede Tochter.

Swetlana schob eine Kiste beiseite.

„Hier ist sie.“

Die Truhe stand unter einer Plane. Annas alte Nähmaschine lag darauf, mit einem weißen Tuch bedeckt. Ich strich über die staubige Abdeckung und bekam plötzlich keine Luft.

„Warum hat sie das alles vor uns verborgen?“

„Vielleicht nicht vor uns“, sagte Oksana. „Vielleicht vor jemandem, der wusste, dass sie krank war.“

Sie steckte den Schlüssel ins Schloss.

Hinter uns knirschte Kies. Nikitas Stimme drang durch die dünne Schuppenwand.

„Panas! Öffne sofort, oder ich lasse das Tor aufbrechen!“

Oksana hob den Deckel. Im selben Augenblick fiel draußen ein schwerer Schlag, und das Holz über unseren Köpfen bebte.

Im Inneren der Truhe lag ein Umschlag, ein Bündel vergilbter Zeichnungen und ein kleines Aufnahmegerät. Oksana nahm zuerst den Umschlag in die Hand, doch bevor sie ihn öffnen konnte, zerbarst das Fenster neben uns…

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TEIL 3

Das Glas regnete auf die Werkbank. Ich zog Swetlana hinter mich und spürte einen scharfen Splitter durch den Stoff meines Hemdes dringen.

„Alle raus!“, rief ich.

„Nein“, sagte Oksana. „Jetzt nicht mehr.“

Sie riss den Umschlag auf.

Nikita erschien am zerbrochenen Fenster. Sein Gesicht war rot vor Wut.

„Gebt mir das sofort!“

Oksana entfaltete das erste Blatt. Es war eine notarielle Urkunde, gestempelt und unterschrieben. Ihre Augen wanderten über die Zeilen, dann hob sie den Kopf.

„Papa, das Haus gehört seit sieben Monaten nicht mehr dir allein.“

„Was soll das heißen?“

„Mama hat es auf eine Stiftung übertragen. Auf eine Stiftung für deine Werkstatt und für die Ausbildung von Jugendlichen aus dem Dorf.“

Ich nahm ihr das Papier aus der Hand. Mein Name stand darauf. Nicht als Verkäufer, sondern als Gründer und lebenslanger Leiter der Werkstatt. Darunter standen die Namen aller acht Töchter.

„Sie hat das geplant?“

„Mit uns“, sagte Nadja. „Seit zwei Jahren.“

„Aber sie wusste, dass sie sterben würde?“

„Sie wusste, dass sie nicht mehr viel Zeit hatte.“

Mir wurde heiß und kalt zugleich. Auf der Rückseite der Urkunde klebte ein kleines Stück von Annas blauem Nähpapier. Ich erkannte die winzigen Bleistiftzahlen, mit denen sie früher Stoffe abgemessen hatte.

Nikita schlug gegen den Fensterrahmen.

„Diese Stiftung ist wertlos. Der Übertragungsvertrag ist nicht ordnungsgemäß eingetragen.“

„Doch“, sagte Ljuba. „Hier ist die Bestätigung des Grundbuchamts.“

Sie hielt ein zweites Dokument hoch.

Nikita verstummte.

Oksana schaltete das Aufnahmegerät ein. Zuerst hörte man nur Rauschen, dann Annas Stimme. Dünn, aber klar.

„Wenn ihr das hört, bin ich nicht mehr bei euch. Panas wird glauben, dass alles endet. Das wird er immer glauben, wenn etwas nicht so läuft, wie er es sich vorgestellt hat.“

Meine Finger schlossen sich um die Kante des Papiers.

„Er wollte sein ganzes Leben lang einen Sohn“, sagte Anna auf der Aufnahme. „Aber er hat nie verstanden, dass sein Werk nicht an einen Sohn weitergegeben werden muss. Es muss an Menschen weitergegeben werden, die es lieben.“

Hinter Nikita begann der Baggerfahrer zu fluchen.

„Stell das ab!“, brüllte Nikita.

„Warum?“, fragte Swetlana. „Hast du Angst, deine eigenen Worte zu hören?“

Dann kam eine zweite Stimme auf der Aufnahme. Nikita.

„Der alte Mann wird irgendwann unterschreiben. Und wenn nicht, unterschreibt eben jemand für ihn. Die Töchter wollen das Geld. Menschen sind immer käuflich.“

Ich erkannte den Raum im Hintergrund. Das Hinterzimmer von Nikitas Gaststätte. Ich erinnerte mich an den Abend, an dem Anna angeblich bei einer Freundin gewesen war. Sie musste dort gewesen sein.

Nikita wurde kreidebleich.

„Das ist gefälscht.“

„Die Aufnahme ist mit Zeitstempel versehen“, sagte Katja. „Und die Polizei wartet bereits vor dem Tor.“

Als hätte sie darauf gewartet, klopfte draußen jemand an die Tür.

„Panas Ignatjewitsch? Öffnen Sie bitte. Kriminalpolizei.“

Nikita wich zurück.

„Ihr habt mich hereingelegt.“

„Nein“, sagte Oksana. „Du hast dich selbst aufgenommen.“

Ich sah wieder auf Annas Urkunde. Unter ihrem Namen stand ein Satz, den sie mit eigener Hand geschrieben hatte: „Kein Sohn. Acht Töchter. Ein Zuhause.“

In diesem Moment klingelte mein Telefon.

Die Nummer kannte ich nicht.

Ich nahm ab.

„Spreche ich mit Panas Ignatjewitsch?“, fragte eine fremde Männerstimme. „Ich habe Unterlagen über einen zweiten Vertrag. Wenn Ihre Töchter Ihnen die Wahrheit gesagt haben, sollten Sie wissen, dass nicht Nikita allein hinter der Sache steckt…“