TEIL 4 — Meine Schwester erklärte am Telefon, unser Vater sei tot, doch als ich den Hörer lauter stellte, verstummte ihr Mann plötzlich

TEIL 4

„Du weißt nicht, wer Oleg wirklich bezahlt.“

Ich las die Nachricht zweimal.

Vater nahm mir das Telefon aus der Hand.

— Du gehst nirgendwo allein hin.

— Vielleicht wissen sie etwas über Oleg.

— Dann erfahren wir es nicht auf einem verlassenen Bahnhof.

Ich rief Oleg an. Er nahm erst nach dem fünften Klingeln ab.

— Friedrich?

— Wer bezahlt dich, Oleg? — fragte Vater.

Am anderen Ende knackte es.

— Ich verstehe die Frage nicht.

— Dann verstehst du sicher auch nicht, warum jemand behauptet, du hättest mich tot aufgefunden.

Oleg schwieg.

Ich hörte das leise Klirren von Geschirr und das Ticken einer Uhr.

— Viktoria hat mich vor zwei Wochen besucht, — sagte er schließlich. — Sie wollte wissen, wie ein Totenschein aussieht. Ich habe sie hinausgeworfen.

— Und die Aufnahme? — fragte ich.

— Ich habe sie gemacht, weil sie danach wiederkam. Diesmal mit Gleb.

Vater schloss die Augen.

— Hast du ihnen geholfen?

— Nein. Aber ich habe ihnen gesagt, dass ich die Aufnahme löschen würde, wenn sie mir das Geld zurückgeben, das Gleb mir seit Monaten schuldet.

Es wurde still.

Oleg atmete schwer.

— Ich habe einen Fehler gemacht. Aber ich habe die Aufnahme gestern an einen Rechtsanwalt geschickt. Und an die Polizei.

Das Klingeln an meiner Tür begann erneut.

Diesmal waren es mehrere kurze Schläge.

— Öffnen Sie! Polizei!

Vater stand auf.

Ich schob den Messinglöffel aus dem Schloss. Seine warme Oberfläche lag noch in meiner Hand.

Zwei Polizisten betraten die Wohnung, dahinter eine Frau mit schwarzer Aktentasche. Sie stellte sich als Staatsanwältin vor.

— Herr Neumann, wir müssen mit Ihnen sprechen. Ihre Tochter hat Anzeige wegen versuchten Betrugs und Urkundenfälschung erstattet.

— Welche Tochter? — fragte Vater.

Die Staatsanwältin sah mich an.

— Natalia Neumann.

Vater nickte.

— Dann sprechen Sie mit der richtigen.

Die nächsten Stunden fühlten sich an wie ein Sturm, der nur aus Papier bestand.

Die Bank sperrte alle Konten.

Das Autohaus bestätigte, dass Gleb am Morgen versucht hatte, das Fahrzeug meines Vaters mit einem gefälschten Vollmachtsformular zu verkaufen.

Der Notar erklärte, dass Viktorias angebliches Testament auf einer Seite unterschrieben war, die aus einem alten Schreiben herausgeschnitten worden war.

Doch am schwersten war der Moment, in dem Gleb die Aufnahme hören musste.

Wir saßen am Nachmittag in einem kleinen Besprechungsraum der Polizeiwache. Eine Lampe flackerte über dem Tisch. Gleb war blass, Viktoria hatte die Hände ineinander verkrampft.

Der Beamte drückte auf Wiedergabe.

„Wenn wir den alten Mann erst ins Pflegeheim bringen, unterschreibt er alles.“

Gleb starrte auf den Lautsprecher.

„Viktoria bekommt das Haus.“

Viktoria begann zu zittern.

„Natalia merkt erst etwas, wenn die Schlösser ausgetauscht sind.“

Die Aufnahme endete.

Niemand sagte etwas.

Dann hob Gleb den Kopf.

— Das war nicht so gemeint.

Vater sah ihn an.

— Wie meint man so etwas anders?

Gleb öffnete den Mund, aber es kam kein Wort.

Der Beamte legte ihm die Ausdrucke der Kontoüberweisungen vor.

— Sie haben versucht, Geld abzuheben.

— Ich wollte es nur sichern.

— Auf Ihr eigenes Konto?

Gleb sah zu Viktoria.

Sie wich seinem Blick aus.

In diesem Augenblick verstand ich, dass die beiden sich nicht aus Liebe verraten würden. Sie würden sich nur retten, wenn der andere zuerst fiel.

Viktoria begann zu weinen.

— Papa, ich war immer für dich da.

— Du warst in meinem Haus, — sagte er. — Das ist nicht dasselbe.

Sie schluchzte.

— Natalia hat dich gegen mich aufgebracht.

Ich spürte, wie sich meine Finger um den Löffel schlossen.

— Nein, Viktoria. Du hast dich selbst verraten. Wir mussten nur zuhören.

Die Staatsanwältin erklärte, dass Viktoria und Gleb vorläufig nicht in das Haus zurückkehren durften. Gegen beide wurde wegen versuchten Betrugs, Urkundenfälschung und unrechtmäßiger Kontobewegungen ermittelt.

Vater unterschrieb die erste Aussage mit ruhiger Hand.

Dann legte er den Stift ab.

— Ich möchte noch etwas sagen.

Alle sahen ihn an.

— Ich werde meine Tochter nicht enterben, weil sie mich enttäuscht hat. Ich enterbe sie, weil sie versucht hat, mir die Freiheit zu nehmen.

Später, als wir die Polizeiwache verließen, regnete es.

Vater blieb unter dem Vordach stehen.

— Du musst das Haus nicht nehmen, — sagte er.

— Ich weiß.

— Du kannst es verkaufen.

— Ich weiß auch das.

— Dann warum siehst du so traurig aus?

Ich sah auf den Messinglöffel, den ich noch immer in der Manteltasche trug.

— Weil ich mir gewünscht habe, dass sie einmal ehrlich mit uns ist.

Vater legte den Arm um meine Schultern.

— Manche Menschen halten Ehrlichkeit für eine Gefahr. Besonders dann, wenn sie mit leeren Händen dastehen.

Drei Tage später wurde das Schloss am Haus tatsächlich ausgetauscht.

Nicht, damit Viktoria draußen blieb.

Sondern damit wir endlich wussten, wer einen Schlüssel besaß.

In Papas Arbeitszimmer fanden wir einen Karton mit meinen alten Zeichnungen. Darunter lag ein Foto von uns beiden, aufgenommen an meinem siebzehnten Geburtstag. Viktoria hatte es damals gemacht. Sie stand am Rand des Bildes und lächelte, als würde sie bereits auf etwas warten.

Ich ließ das Foto dort liegen.

Nicht aus Vergebung.

Aus Müdigkeit.

Die Monate danach waren stiller, als ich erwartet hatte.

Gleb zog in eine andere Stadt. Sein Verfahren begann im Herbst. Er bekannte sich schuldig, nachdem sein Anwalt die Aufnahme und die Bankunterlagen gesehen hatte.

Viktoria bestritt zunächst alles.

Dann schrieb sie mir Briefe.

Im ersten nannte sie mich herzlos.

Im zweiten erinnerte sie mich daran, dass wir Schwestern waren.

Im dritten schrieb sie nur: „Bitte hilf mir.“

Ich antwortete nicht.

Nicht, weil ich sie hasste.

Sondern weil ich endlich aufgehört hatte, sie vor den Folgen ihrer Entscheidungen zu retten.

Vater blieb in meiner Nähe. Wir zogen nicht sofort in das alte Haus. Zuerst reparierten wir die Heizung, strichen die Küche und räumten das Arbeitszimmer aus.

Jeden Sonntag kochte er Kaffee.

Er benutzte den Messinglöffel mit dem kleinen Stern.

Wenn ich ihn danach fragte, sagte er:

— Der gehört jetzt dir.

Im Januar fiel der erste Schnee.

Meine kleine Nichte Lina kam zu Besuch und malte mit roten Wachsstiften ein Haus, zwei Menschen und einen viel zu großen gelben Mond.

— Wer ist das? — fragte ich.

— Du und Opa, — sagte sie. — Ihr wohnt jetzt da, wo niemand mehr schreit.

Vater wandte sich zum Fenster.

Ich sah, wie er sich heimlich über die Augen wischte.

Am Abend kam eine letzte Nachricht von Viktoria.

„Ich habe alles verloren. Lass mich zurückkommen. Ich verspreche, dass ich mich ändere.“

Ich ging mit dem Telefon zu Vater.

— Soll ich antworten?

Er schüttelte den Kopf.

— Du musst nicht antworten, nur weil jemand endlich deine Ruhe bemerkt.

Ich löschte die Nachricht.

Dann stellte ich den Messinglöffel neben die Kaffeemaschine. Der kleine Stern fing das Licht der Küchenlampe ein.

Draußen fiel Schnee auf die Stufen, die früher unter Viktorias schnellen Schritten geknarrt hatten.

Vater schenkte mir Kaffee ein.

Diesmal nahm ich die Tasse selbst.

Und zum ersten Mal in meinem Leben fühlte sich unser Haus nicht wie etwas an, das ich verteidigen musste.

Es fühlte sich wie Zuhause an.

Der kleine Stern glänzte im Morgenlicht.