TEIL 4

„Jetzt ist es Zeit, dass du die zweite Wahrheit erfährst…“

Die Verbindung brach ab.

Ich rief sofort zurück. Die Nummer existierte nicht.

Weber griff nach seinem Funkgerät.

„Alle Einheiten zum Verwaltungsgebäude. Niemand betritt das Gelände ohne meine Freigabe.“

„Er ist nicht mehr dort“, sagte ich.

„Woher wissen Sie das?“

„Weil Konstantin nie an einem Ort bleibt, an dem er die Kontrolle verliert.“

Ich rannte los. Die junge Schwester rief mir nach, ich solle stehen bleiben, doch ihre Stimme wurde vom Alarm der Station verschluckt. Der Aufzug war zu langsam. Ich nahm die Treppe, zwei Stufen auf einmal, während die Mappe unter meinem Arm gegen meine Rippen schlug.

Vor dem Krankenhaus wartete ein schwarzer Wagen. Der Fahrer hob die Hände.

„Herr Antonow, ich wurde von Herrn Beljajew geschickt.“

Ich blieb stehen.

„Wo ist meine Tochter?“

„Im Haus am See.“

Weber kam hinter mir aus der Tür.

„Nicht einsteigen.“

„Wenn ich nicht fahre, bringt er Natalia weg.“

„Wir haben bereits Leute unterwegs.“

„Dann fahren Sie schneller.“

Der Fahrer lächelte nervös.

„Er sagte, Sie würden genau das tun.“

Ich riss die hintere Tür auf. Weber fluchte und stieg ebenfalls ein. Zum ersten Mal seit Jahren hatte jemand versucht, mir einen Befehl zu geben, und ich war dankbar dafür.

Während der Wagen durch den Regen raste, klingelte mein Telefon wieder. Eine Nachricht erschien.

Komm allein, hatte Konstantin geschrieben. Oder du bekommst nur noch ihre Asche zu sehen.

Weber las die Zeile über meine Schulter.

„Er blufft.“

„Er hat meine Tochter siebzehn Jahre lang verschwinden lassen.“

„Dann ist er zuversichtlich, nicht mutig.“

Als wir das Anwesen erreichten, standen die Tore offen. Im Kies lagen Glasscherben. Das Haus war dunkel, bis auf das Arbeitszimmer, in dem die alte Holzuhr neun Uhr vierzehn zeigte.

Ich stieg aus.

„Bleiben Sie im Wagen“, sagte Weber.

„Nein.“

„Herr Antonow…“

„Er wartet auf mich.“

Die Tür war nicht abgeschlossen. Im Flur roch es nach nassem Holz und kaltem Rauch. An der Wand hingen Fotografien aus meinem früheren Leben: Geschäftsessen, Empfänge, Männer in Anzügen. Auf keiner war Natalia zu sehen.

Aus dem Arbeitszimmer kam ein leises Klopfen.

„Natalia?“

„Vater?“

Ich riss die Tür auf. Sie saß auf dem Boden neben dem Kamin. Ihre Hände waren frei, aber an ihren Handgelenken zeichneten sich rote Spuren ab. Sie sprang auf und wich sofort zurück.

„Bleib stehen.“

Ich blieb stehen.

„Ich fasse dich nicht an.“

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Ihre Augen waren dunkel und wütend. In ihrer Hand hielt sie die alte Taschenuhr meiner Mutter, die seit Jahren auf meinem Schreibtisch gelegen hatte.

„Er hat gesagt, du würdest kommen, weil du nur Angst um den Jungen hast“, sagte sie.

„Ich bin wegen dir gekommen.“

„Du kennst mich doch gar nicht.“

„Nein.“

Das ehrliche Wort brachte sie aus dem Gleichgewicht.

„Du hättest mich suchen können.“

„Ich hätte dich suchen müssen.“

Hinter uns knarrte der Boden. Konstantin stand im Türrahmen. Er hielt keine Waffe in der Hand. Nur eine Fernbedienung.

„Wie rührend“, sagte er. „Der verlorene Vater findet seine Tochter, nachdem sie ihm einen Enkel geschenkt hat.“

Weber hob seine Dienstmarke.

„Konstantin Beljajew, Sie sind vorläufig festgenommen.“

Konstantin lachte.

„Wegen welcher Geschichte? Wegen der, in der Michail seine Tochter verkauft hat? Oder wegen der, in der ich sie vor ihm beschützt habe?“

Er drückte auf die Fernbedienung. Ein Lautsprecher auf dem Schreibtisch erwachte. Meine alte Stimme erfüllte den Raum.

„Natalia soll bekommen, was sie braucht, aber ich will sie nicht sehen…“

Natalia wurde kreidebleich. Ich hörte die Aufnahme nun nicht mehr wie ein Beweis. Ich hörte sie wie ein Messer in ihrer Kindheit.

„Du hast es selbst gesagt“, flüsterte sie.

„Ja“, antwortete ich. „Das habe ich.“

Konstantin blinzelte.

„Michail, du weißt nicht, was du tust.“

„Doch. Zum ersten Mal weiß ich es.“

Weber trat vor. Hinter ihm kamen zwei Beamte herein. Konstantin wich zurück, bis seine Schulter gegen die Uhr stieß.

„Sie haben Natalia entführt, Zahlungen veranlasst und Beweismittel unterschlagen“, sagte Weber. „Ihre Konten und Ihre Firmenräume werden gerade durchsucht.“

Konstantins Gesicht veränderte sich.

„Das ist unmöglich.“

„Nein“, sagte ich. „Nur spät.“

Er sah mich an, als erwartete er, dass ich ihn rettete. So wie immer.

„Du wirst ohne mich alles verlieren“, sagte er.

„Vielleicht.“

„Deine Firma, dein Name, dein ganzes Leben.“

Ich blickte zu Natalia.

„Mein ganzes Leben habe ich schon verloren. Du hast nur dafür gesorgt, dass ich es nicht bemerke.“

Die Beamten legten Konstantin Handschellen an. Er wehrte sich nicht. Erst als sie ihn hinausführten, verstand er, dass kein Telefon klingeln, kein Geld und kein alter Gefallen die Tür noch öffnen würde.

Im Krankenhaus lag mein Enkel weiterhin in Brutkasten Nummer sechs. Als ich zurückkam, wartete die Stationsleiterin mit verschränkten Armen auf mich.

„Er hat nach Ihnen gesucht“, sagte sie.

„Wie geht es ihm?“

„Stabil. Aber Sie müssen entscheiden, ob Sie bleiben.“

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Ich sah durch die Scheibe. Sein Mund bewegte sich im Schlaf.

„Ich bleibe.“

Natalia stand neben mir. Sie sagte nichts. Ihre Schulter berührte meine kaum.

„Ich verspreche nichts“, sagte sie.

„Das musst du nicht.“

„Ich weiß nicht, ob ich dir jemals verzeihen kann.“

„Das musst du auch nicht.“

Sie sah mich von der Seite an.

„Warum bist du dann hier?“

„Weil du nicht mehr allein sein sollst, selbst wenn du mich nie Vater nennst.“

Drei Tage später wurde Konstantin offiziell angeklagt. Seine Konten wurden eingefroren, seine Firmen unter staatliche Aufsicht gestellt, und die Frau, die Natalia versteckt hatte, legte ein Geständnis ab. Jelena wurde in einer kleinen Stadt an der Küste gefunden. Sie war krank und erschöpft, aber sie lebte.

Sie kam nicht sofort ins Krankenhaus. Natalia wollte sie zuerst allein sehen. Als sie später zurückkehrte, weinte sie nicht.

„Sie hat gesagt, sie habe geglaubt, du wolltest uns nicht“, sagte sie.

„Und du?“

„Ich glaube, dass ihr beide Angst hattet.“

„Und ich?“

„Du hattest Angst und bist trotzdem gegangen.“

Dieser Satz war schlimmer als ein Urteil. Aber ich widersprach nicht.

Eine Woche später wurde mein Enkel aus der Neonatologie entlassen. Natalia gab ihm den Namen Emil. Nicht nach mir. Darüber war ich erleichtert.

In meinem Haus blieb das Arbeitszimmer zunächst verschlossen. Ich konnte die alte Holzuhr nicht ansehen, ohne Konstantins Stimme zu hören. Dann nahm Natalia eines Nachmittags die Taschenuhr vom Kamin und legte sie in eine Schublade.

„Die brauchst du nicht mehr“, sagte sie.

„Was soll mit dem Zimmer geschehen?“

„Mach daraus etwas, das niemandem gehört.“

Wir stellten ein Kinderbett vor das Fenster. Die Geschäftsunterlagen kamen in Kartons. Ich verkaufte zwei Wagen, löste die privaten Sicherheitsverträge und begann, dreimal in der Woche in der Klinik zu helfen.

Nicht, weil ich dadurch ein guter Mensch wurde.

Sondern weil ich endlich verstanden hatte, dass Anwesenheit nichts Spektakuläres ist. Man muss nur bleiben.

Sechs Monate später lag Schnee auf den Straßen. Emil schlief in einer kleinen Wohnung, die Natalia und ich gemeinsam eingerichtet hatten. An der Kühlschranktür hing sein erstes Bild: drei krumme Gestalten unter einer gelben Sonne. Eine davon hatte einen übergroßen roten Kreis am Handgelenk.

„Was ist das?“, fragte ich.

„Deine Uhr“, sagte Emil, obwohl er noch kaum sprechen konnte.

Natalia lachte zum ersten Mal, ohne sich sofort dafür zu schämen.

Ich trug die teure Uhr nicht mehr. Stattdessen lag an meinem Handgelenk noch immer das vergilbte Plastikband aus der Nacht, in der Natalia geboren worden war. Die Klinik hatte es mir zurückgegeben. Es war brüchig, die Buchstaben fast verschwunden, und die Kante schnitt manchmal in meine Haut.

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Ich hätte es wegwerfen können.

Ich tat es nicht.

Im achten Monat kam ein Brief von Konstantins Anwalt. Darin stand, er bereue alles, er wolle aussagen, er brauche meine Unterstützung und wünsche nur ein einziges Gespräch.

Natalia legte den Brief auf den Tisch.

„Willst du hingehen?“

„Nein.“

„Warum nicht?“

Ich faltete das Papier zusammen.

„Weil ich nicht mehr dafür verantwortlich bin, dass er sich mit sich selbst aushält.“

Ich schrieb keine Antwort an Konstantin. Auch keine an seinen Anwalt.

Am selben Abend lag Emil in meinen Armen. Sein Atem strich warm über mein Hemd, genau wie damals in der Klinik. Natalia stand am Fenster und beobachtete den ersten Schnee.

„Bleibst du heute?“, fragte sie.

Ich sah auf das zerbrechliche Plastikband an meinem Handgelenk.

„Heute und morgen.“

„Und danach?“

„Danach auch.“

Sie nickte. Das war keine Vergebung. Noch nicht.

Aber es war eine Tür, die offen blieb.

Ich legte Emil vorsichtig in sein Bettchen. Neben seinem Kopf lag das alte Plastikband, das ich abgenommen hatte, damit es ihn nicht kratzte. Der Name seiner Mutter war kaum noch zu erkennen.

Natalia nahm meine Hand.

Draußen fiel der Schnee lautlos auf die Stadt, die mich einst gefürchtet hatte.

Zum ersten Mal fürchtete ich mich nicht davor, gesehen zu werden.

Ich blieb.

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