Mein Chef starrte auf den Anhänger an meinem Hals, dann befahl er mir, die Türen zu verriegeln, und seine Hand begann zu zittern

In dem Moment, in dem Dominic Castellano den Anhänger an meinem Hals sah, veränderte sich sein Gesicht, als hätte jemand eine Waffe auf ihn gerichtet.

Ich war ihm bis in den privaten Besprechungsraum im achtunddreißigsten Stock gefolgt. Draußen glitt die Nachmittagssonne über die goldenen Baumkronen des Central Parks, doch hier drinnen war es kühl und dunkel. Die Jalousien standen halb geschlossen. Auf dem schwarzen Tisch lag kein einziges Blatt Papier, nur eine silberne Karaffe und zwei Gläser, von denen eines einen dunklen Lippenstiftabdruck trug.

Dominic blieb vor dem Fenster stehen.

— Schließen Sie die Tür, Miss Mitchell.

— Natürlich.

— Und verriegeln Sie sie.

Seine Stimme war ruhig. Zu ruhig. Ich legte die Finger um den kleinen Anhänger unter meiner Bluse. Es war eine flache, ovale Metallkapsel, kaum größer als mein Daumennagel, mit einem winzigen achtzackigen Stern darauf. Meine Mutter hatte sie mir an meinem achtzehnten Geburtstag gegeben und nur gesagt: „Trag ihn nie ab, Elena. Eines Tages wird jemand wissen, warum.“

Damals hatte ich gelacht. Jetzt bekam ich kaum Luft.

Ich drehte den Schlüssel im Schloss. Als ich mich umwandte, stand Dominic noch immer am Fenster. Seine breite Hand lag auf dem Rahmen, und seine Knöchel waren so weiß, dass sie fast durchsichtig wirkten.

— Woher haben Sie das? fragte er.

— Was meinen Sie?

Sein Blick senkte sich auf meinen Hals.

— Den Anhänger.

— Er gehört mir.

— Das habe ich nicht gefragt.

Ein leises Summen vibrierte durch den Raum. Irgendwo hinter der Wand lief die Klimaanlage, und plötzlich klang es wie das Knurren eines Tieres. Ich spürte, wie sich mein Rücken verspannte.

— Meine Mutter hat ihn mir gegeben, sagte ich. — Vor vielen Jahren.

— Wie hieß Ihre Mutter?

Die Frage traf mich härter, als sie sollte. Dominic kannte meine Personalakte. Er wusste, dass meine Mutter Margaret Mitchell geheißen hatte, dass sie in Queens gestorben war und dass ich danach mit zwei Nebenjobs gleichzeitig mein Studium finanziert hatte.

— Sie wissen, wie sie hieß.

— Ich will es von Ihnen hören.

— Margaret.

Er wandte sich um. In seinen stahlgrauen Augen lag kein Zorn mehr. Nur etwas, das viel gefährlicher war: Angst.

— Hat sie Ihnen jemals von Lucia erzählt?

Der Name war mir nicht fremd. Ich hatte ihn schon einmal gehört, viele Jahre zuvor, in der Nacht, in der meine Mutter im Fieber gesprochen hatte. Lucia. Immer wieder Lucia. Danach hatte sie behauptet, es sei nur ein Traum gewesen.

— Nein, sagte ich.

Dominic trat näher. Der Duft von Zedernholz und kaltem Rauch hing an seinem Anzug. An seinem rechten Ärmel klebte ein winziger roter Faden. Ich starrte darauf, weil ich nicht wusste, wohin sonst mit meinem Blick.

— Lügen Sie mich nicht an, Elena.

Es war das erste Mal, dass er meinen Vornamen sagte.

Bevor ich antworten konnte, knackte der Lautsprecher an der Decke.

— Herr Castellano, sagte die Stimme seines Sicherheitschefs. — Wir haben ein Problem im Archiv.

Dominic sah nicht zur Decke.

— Was für ein Problem?

— Jemand hat versucht, auf die alten Familienakten zuzugreifen.

Mein Herz setzte aus.

Dominics Blick glitt zurück zu dem Anhänger an meinem Hals.

— Wer?

Am anderen Ende entstand eine Pause. Dann sagte der Sicherheitschef:

— Ihre Assistentin. Elena Mitchell.

Dominic bewegte sich so schnell, dass ich zurückwich. Seine Hand schoss nicht zu einer Waffe, sondern zu meiner Kette. Der Anhänger sprang aus dem Stoff hervor und schimmerte zwischen uns.

— Wir gehen jetzt ins Archiv, sagte er.

— Ich habe nichts getan.

— Das werden wir gleich wissen.

Er zog einen Schlüsselbund aus der Tasche und öffnete eine schmale Schublade unter dem Tisch. Darin lag eine braune Aktenmappe, an deren Ecke ein getrockneter Wachsfleck klebte. Dominic hob die Hand und griff nach ihr, während unten im Gebäude bereits schwere Schritte näher kamen…

TEIL 2

Dominics Finger berührten gerade den Rand der Mappe, als die Tür hinter mir heftig bebte.

— Öffnen Sie! rief eine Männerstimme vom Flur.

Dominic nahm die Hand zurück und schob die Mappe unter seine Jacke.

— Bleiben Sie hinter mir.

— Wer ist das?

— Menschen, die heute sehr nervös sind.

Ein zweiter Schlag ließ das Schloss klirren. Ich presste die Hand gegen den Anhänger. Das Metall war warm von meiner Haut, doch in meinem Inneren breitete sich eine eisige Leere aus.

Dominic zog eine kleine Pistole aus dem Rückenhalfter. Er hielt sie tief, fast unsichtbar, und rief:

— Einen Moment.

— Herr Castellano, wir müssen die Assistentin überprüfen! Es gibt Aufnahmen aus dem Archiv.

— Dann warten Sie, bis ich die Tür öffne.

Er sah mich an.

— Gibt es einen anderen Ausgang?

— Hinter dem Bücherregal.

Ich wusste selbst nicht, warum ich das sagte. Vielleicht, weil ich in den zwei Jahren bei ihm gelernt hatte, wo jede Tür, jeder Gang und jede Kamera lag. Dominic schob das Regal zur Seite. Dahinter erschien ein schmaler Durchgang, der nach altem Staub und heißem Metall roch.

— Sie zuerst.

— Sie vertrauen mir?

— Nein. Aber ich vertraue den Männern vor der Tür noch weniger.

Wir liefen durch den verborgenen Gang. Meine Absätze rutschten auf dem staubigen Boden, und einmal stieß ich mit der Schulter gegen eine Rohrleitung. Ein dumpfer Schmerz schoss bis in meinen Nacken. Hinter uns splitterte Holz. Die Tür war aufgebrochen.

— Schneller, sagte Dominic.

— Ich kann nicht schneller!

— Dann ziehen Sie die Schuhe aus.

Ich tat es. Barfuß rannte ich über kaltes Metall, während seine Schritte direkt hinter mir blieben. Am Ende des Ganges führte eine Treppe zwei Stockwerke tiefer in das alte Firmenarchiv. Als wir die Stahltür erreichten, legte Dominic die Hand auf meinen Rücken.

— Hören Sie mir genau zu. Wenn dort jemand behauptet, Sie hätten die Akten gestohlen, sagen Sie kein Wort.

— Warum sollte jemand das behaupten?

— Weil jemand möchte, dass ich Ihnen glaube.

Er öffnete die Tür.

Im Archiv roch es nach Papier, Maschinenöl und feuchtem Beton. Reihen hoher Regale standen im Halbdunkel. Zwischen ihnen warteten drei Männer in dunklen Mänteln. Vor ihnen stand Marco Bellini, der Finanzdirektor des Unternehmens. Sein Lächeln war dünn und höflich, aber seine linke Hand zitterte.

— Dominic, sagte Marco. — Du machst es unnötig schwierig.

— Du bist in mein Büro eingebrochen.

— Ich habe einen Sicherheitsalarm verfolgt.

— Mit drei bewaffneten Männern?

Marco sah zu mir.

— Deine Assistentin wurde von der Kamera aufgezeichnet, als sie um vierzehn Uhr siebenundzwanzig das Familienarchiv betrat.

— Ich war in meinem Büro.

— Das lässt sich leicht behaupten.

Dominic stellte sich vor mich.

— Zeig mir die Aufnahme.

Marco hob ein kleines Abspielgerät. Der Bildschirm flackerte auf. Darauf war eine Frau zu sehen, die durch die Archivgänge ging. Sie trug meinen schwarzen Mantel, meine Schuhe und sogar die schmale Ledertasche, die ich jeden Tag bei mir hatte.

Mein Magen verkrampfte sich.

— Das bin ich nicht, flüsterte ich.

— Ihr Gesicht ist deutlich zu erkennen, sagte Marco.

— Die Aufnahme ist gefälscht.

— Natürlich.

Dominic nahm ihm das Gerät aus der Hand. Er betrachtete die Bilder, dann mich. In diesem Augenblick wollte ich, dass er mir glaubte. Ich wusste nicht warum. Vielleicht, weil seine Wut mir weniger Angst machte als sein Schweigen.

— Durchsuchen Sie sie, sagte Marco.

Einer der Männer trat vor.

Dominic hob die Pistole.

— Niemand fasst sie an.

Marco verlor sein Lächeln.

— Du schützt eine Frau, die in deine Familienakten eingebrochen ist?

— Ich schütze, was mir gehört.

Der Satz blieb zwischen uns hängen. Mein Atem stockte.

Marco zeigte auf meinen Hals.

— Dann frag sie, warum sie den Anhänger von Lucia trägt.

Dominic wurde blass.

— Woher kennst du diesen Anhänger? fragte ich.

Marco wich meinem Blick aus. Nur für eine Sekunde. Aber ich sah es.

Dominic auch.

Er griff in seine Jacke und zog die braune Mappe hervor. Das Siegel darauf war an einer Stelle aufgebrochen. Seine Finger zitterten jetzt offen.

— Dieser Anhänger, sagte er leise, — verschwand in der Nacht, in der meine Schwester starb.

— Ihre Schwester?

— Lucia Castellano.

Im Archiv begann irgendwo eine Neonröhre zu flackern. Marco machte einen Schritt zurück.

Dominic öffnete die Mappe. Darin lag ein einzelner Umschlag, versiegelt mit schwarzem Wachs. Auf der Vorderseite stand mein Name, geschrieben in einer Handschrift, die ich sofort erkannte.

Die Handschrift meiner Mutter.

— Elena, sagte Dominic. — Was hat Margaret Ihnen über Ihre Geburt erzählt?

Ich konnte nicht antworten.

Hinter uns klickte eine Waffe.

Marco hatte seine Pistole gezogen.

— Öffne den Umschlag nicht, Dominic, sagte er. — Sonst erfährt sie, wer sie wirklich ist…

TEIL 3

Marco hielt die Waffe auf Dominic gerichtet, doch seine Augen blieben auf dem Umschlag haften.

Ich verstand plötzlich, dass nicht ich die Gefahr war. Ich war nur der Schlüssel zu etwas, das alle anderen seit Jahren verborgen hielten.

— Leg die Waffe weg, Marco, sagte Dominic.

— Gib mir die Mappe.

— Du hast Angst vor einem Stück Papier?

— Ich habe Angst davor, was du daraus machst.

Dominic bewegte sich langsam. Mit der linken Hand schob er die Mappe zu mir, ohne Marco aus den Augen zu lassen.

— Elena, nehmen Sie den Umschlag.

— Was steht darin?

— Das müssen Sie selbst lesen.

Meine Finger waren taub, als ich das schwarze Siegel brach. Ein trockener Knacklaut ging durch das Archiv. Aus dem Umschlag glitten drei Dinge: ein vergilbtes Foto, ein gefalteter Brief und ein kleiner Speicherchip in einer durchsichtigen Schutzhülle.

Auf dem Foto sah ich meine Mutter, jünger als ich sie je gekannt hatte. Neben ihr stand eine Frau mit dunklem Haar und meinem eigenen schiefen Lächeln. Hinter ihnen ragte ein steinerner Brunnen auf, den ich aus den Erzählungen meiner Mutter kannte: der Hof unseres alten Hauses in Brooklyn.

Auf der Rückseite stand: Lucia und Margaret, Juni 1998. Für Elena, wenn sie alt genug ist.

Ich sah Dominic an.

Er war nicht mehr der gefürchtete Mann aus den Zeitungen. Er wirkte plötzlich wie jemand, der einen Namen aus seiner Vergangenheit hörte.

— Lucia war meine Schwester, sagte er. — Sie verschwand vor siebenundzwanzig Jahren. Man sagte mir, sie sei tot. Ich habe nie ihre Leiche gesehen.

— Meine Mutter sagte, sie sei bei einem Unfall gestorben.

— Deine Mutter hat dich geschützt.

Er sagte „du“. Nicht „Sie“.

Ich faltete den Brief auseinander. Die Tinte war an mehreren Stellen verlaufen, doch die Worte waren lesbar.

„Elena, wenn du diesen Brief liest, hat Marco Bellini wahrscheinlich bereits versucht, dich zu finden. Er hat damals den Wagen manipuliert, in dem ich fliehen wollte. Dein Vater wurde getötet. Ich konnte dich nicht mitnehmen. Margaret hat versprochen, dich aus der Stadt zu bringen. Der Anhänger enthält den Beweis, den Marco niemals finden darf.“

Meine Knie gaben nach. Ich stützte mich an einem Regal ab. Eine Schachtel mit alten Rechnungen rutschte herunter und platzte auf dem Boden auf.

— Lucia war Ihre Mutter? fragte Dominic heiser.

Ich brachte kein Wort heraus.

Er nahm den Speicherchip und schob ihn in das Abspielgerät. Das Bild sprang an. Eine Frau saß in einem schwach beleuchteten Zimmer. Ihr Gesicht war älter, aber es war dasselbe Gesicht wie auf dem Foto.

Lucia.

— Wenn Dominic diese Aufnahme sieht, begann sie, — bedeutet das, dass Elena endlich sicher bei ihm ist.

Dominic schloss die Augen.

Lucias Stimme zitterte, als sie von den Geldwäschegeschäften, den gefälschten Bilanzen und dem Mord an Elenas Vater erzählte. Marco hatte alles organisiert. Er hatte die Beweise in Dominics Namen gefälscht und dafür gesorgt, dass die Familie einander misstraute.

Marco wurde kreidebleich.

— Das ist eine Fälschung.

— Du hast dich selbst darauf aufgenommen, sagte Dominic.

— Sie hat dich manipuliert!

— Nein, sagte ich. — Du hast meine Mutter getötet.

Marco hob die Waffe höher.

In derselben Sekunde ertönte ein scharfes Krachen. Dominic riss mich zu Boden. Die Kugel schlug in das Regal über meinem Kopf und ließ Papier wie Schnee herabregnen.

Die Männer stürzten sich auf Marco. Seine Waffe rutschte über den Beton. Dominic kniete neben mir und hielt meine Schulter fest.

— Bist du verletzt?

— Nein.

— Sag es noch einmal.

— Ich bin nicht verletzt.

Dann klingelte sein Telefon.

Er nahm ab. Sein Gesicht veränderte sich, noch bevor er ein Wort sagte.

— Wer ist dort?

Eine fremde Männerstimme antwortete. Dominic stellte den Lautsprecher an.

— Wenn ihr die Aufnahme behalten wollt, kommt allein zum alten Fährterminal. Und bringt Elena mit. Wir haben jemanden, der ihr sehr wichtig ist.

Ein leises Wimmern war zu hören.

Meine Mutter war seit vier Jahren tot.

Dominic sah mich an.

— Wer könnte das sein? fragte er.

Am anderen Ende erklang eine Stimme, die ich zuletzt als Kind gehört hatte. Mein Bruder Noah, den ich seit zwölf Jahren für tot hielt, flüsterte meinen Namen. Danach brach die Verbindung ab…