Meine Schwiegermutter erklärte mich vor allen zur undankbaren Fremden, doch als ich den Koffer schloss, verlor mein Mann plötzlich die Farbe

„Ihre Mutter bekommt keine Luft!“, rief ich am Freitag um 21.17 Uhr, während Artjom mir den Weg zum Telefon versperrte. Hinter ihm saß Walentina Sergejewna auf dem Küchenstuhl, die Hand auf die Brust gepresst, und rang nach Atem. Der gelbe Keramikbecher mit dem kleinen Sprung stand neben ihr auf dem Tisch. Mein Becher. Das einzige Stück in dieser Wohnung, das sich noch nach mir anfühlte.

„Ruf nicht an“, zischte meine Schwiegermutter. „Das ist nur der Kreislauf.“

„Sie wird blau“, sagte ich. „Ich rufe den Notarzt.“

Artjom packte mein Handgelenk.

„Wegen dir ist sie überhaupt so weit gekommen.“

Ich sah auf seine Finger. Nicht auf ihr Gesicht. Nicht auf die Uhr. Auf seine Finger, die sich in meine Haut gruben, als wäre ich die Gefahr in diesem Raum.

Seit anderthalb Jahren lebten wir in ihrer Zweizimmerwohnung im fünften Stock. Artjom hatte damals versprochen, es seien höchstens ein paar Monate. Wir würden sparen, eine eigene Wohnung finden, endlich unsere Ruhe haben. Stattdessen hatte ich jeden Morgen um sechs Uhr vor dem Badezimmer gewartet, während seine Mutter sich einschloss, duschte, ihre Augenbrauen nachzog und mich anschließend mit den Worten begrüßte: „Du kannst dich doch auch am Küchenspülbecken waschen.“

Das tat ich irgendwann tatsächlich. Meine Zahnbürste stand in dem gelben Becher auf der Fensterbank, neben der Zuckerdose. Ich hatte aufgehört zu fragen.

Auch mit allem anderen.

Bei ihrem Namenstag hatte ich sieben Stunden gekocht, während sie im Sessel saß und den Gästen erklärte, ich lebe auf ihre Kosten und sei vermutlich zu krank, um Kinder zu bekommen. Artjom hatte nur sein Brot bestrichen.

„Daria, warum musst du den Abend verderben?“, hatte er gesagt.

Nicht: „Mama, hör auf.“

Seitdem verschwanden meine Bücher in Kartons, die Fotos meiner Eltern lagen mit der Glasscheibe nach unten im Schrank, und meine Winterstiefel standen auf dem Treppenabsatz neben dem Müllschacht. Jede Kleinigkeit sagte dasselbe: Du gehörst hier nicht her.

Am vergangenen Samstag hatte seine Schwester Oksana mich beim Zwiebelschneiden plötzlich am Ärmel gepackt.

„Du musst mir zuhören“, flüsterte sie. „Artjom hat etwas getan. Etwas, das ihr beide betrifft.“

„Was?“

Sie blickte zur Tür, als könne die Wohnung selbst sie belauschen.

„Er hat Mamas Unterschrift benutzt.“

„Wofür?“

Oksana hatte die Lippen geöffnet, doch aus dem Wohnzimmer erklang Walentinas Stimme: „Daria! Der Tee ist kalt!“

Oksana steckte mir nur einen kleinen Messingschlüssel in die Hand.

„Morgen. Neun Uhr. Schließfach im Bahnhof. Und sag Artjom nichts.“

Jetzt, sieben Tage später, lag dieser Schlüssel in meiner Hosentasche, während meine Schwiegermutter keuchend vor mir saß.

„Du willst mich umbringen“, presste sie hervor.

„Ich will den Notarzt rufen.“

„Du rufst nirgendwo an“, brüllte Artjom. „Nach allem, was meine Mutter für dich getan hat!“

Seine Stimme hallte gegen die Fliesen. Ich roch kalten Kaffee und das scharfe Desinfektionsmittel unter der Spüle. Walentina sank tiefer in den Stuhl.

Da nahm ich mein Telefon.

„Wenn du wählst, kannst du deine Sachen sofort packen“, sagte Artjom.

„Das werde ich.“

Ich drückte auf die Notruftaste. Artjom fuhr herum, riss die Schranktür auf und zog einen braunen Ordner heraus. Seine Hand glitt zum Verschluss, als müsse er nur eine einzige Seite herausnehmen, bevor jemand kam.

„Du willst die Wahrheit?“, sagte er. „Dann sieh dir das an…

TEIL 2

…doch bevor Artjom den Ordner öffnen konnte, heulte draußen bereits die Sirene auf. Blaue Lichtstreifen wanderten über die Küchenfliesen. Walentina begann lauter zu keuchen, und plötzlich ließ Artjom den Ordner fallen.

Die Sanitäter kamen um 21.24 Uhr. Einer kniete sich neben meine Schwiegermutter, der andere schob Artjom beiseite.

„Seit wann hat sie Schmerzen?“

„Seit sie mit meiner Frau gestritten hat“, antwortete Artjom sofort.

Ich spürte, wie etwas in mir kalt wurde.

„Das stimmt nicht“, sagte ich. „Sie klagte vor etwa zehn Minuten.“

„Sie hat mich provoziert“, rief Walentina. „Sie wollte mich loswerden!“

Der Sanitäter sah von ihr zu mir und dann zu Artjom. „Wir nehmen sie mit. Einer von Ihnen kommt mit.“

„Ich“, sagte ich.

„Du bleibst hier“, befahl Artjom. „Du hast genug angerichtet.“

Ich nahm meinen Mantel vom Haken. An der Innenseite hing noch der rote Faden, den ich selbst angenäht hatte, nachdem Walentina den Knopf abgerissen und gesagt hatte, ordentliche Frauen würden besser auf ihre Sachen achten.

„Ich fahre ins Krankenhaus“, sagte ich.

Artjom stellte sich vor die Tür.

„Du bleibst hier und räumst auf.“

„Geh zur Seite.“

„Du hast kein Recht, dich aufzuspielen. Die Wohnung gehört meiner Mutter.“

„Dann erklär mir, warum dein Name auf den Kontoauszügen steht, die ich in deiner Schublade gefunden habe.“

Sein Gesicht veränderte sich nur für eine Sekunde. Aber ich sah es.

Seit Wochen arbeitete ich abends als Buchhalterin für eine kleine Spedition. Ich konnte Zahlen lesen wie andere Menschen Gesichter. In Artjoms Schreibtisch hatte ich Rechnungen entdeckt, Überweisungen und eine Kopie der Wohnungsurkunde. Auf mehreren Seiten war eine Unterschrift, die der seiner Mutter ähnelte, aber nicht gleich war. Zu glatt. Zu gleichmäßig. Als hätte jemand sie immer wieder geübt.

Oksanas Messingschlüssel brannte in meiner Tasche.

„Welche Kontoauszüge?“, fragte Artjom.

„Die, auf denen jeden Monat Geld von Mamas Konto auf dein Geschäftskonto floss.“

„Du spionierst mir nach?“

„Ich versuche zu verstehen, warum du seit drei Monaten behauptest, wir hätten kein Geld für eine eigene Wohnung.“

Er schlug mit der flachen Hand gegen die Tür.

„Du bist undankbar!“

Der Rettungswagen fuhr mit Walentina los. Ich blieb im Hausflur stehen, während Artjom mich anstarrte. Der Nachbar gegenüber öffnete einen Spalt breit seine Tür. Aus dem Treppenhaus roch es nach feuchtem Beton.

„Pack deine Sachen“, sagte Artjom leise. „Du hast bis morgen früh Zeit.“

„Das ist auch mein Zuhause.“

„Nicht mehr lange.“

Um 22.06 Uhr war ich bei Oksana. Sie wohnte drei Straßen weiter in einer kleinen Wohnung über einer Bäckerei. Ihre Hände zitterten, als sie Tee einschenkte.

„Mama hat im Krankenhaus gesagt, du hättest sie angegriffen“, sagte sie.

„Ich habe den Notarzt gerufen.“

„Ich weiß.“

Sie legte einen Umschlag auf den Tisch. Kein grauer Umschlag, sondern ein dünner Umschlag aus cremefarbenem Papier, an dessen Ecke ein roter Wachsfleck klebte.

„Das ist aus dem Schließfach“, sagte Oksana. „Ich habe es gestern geholt.“

„Warum hast du es mir nicht früher gegeben?“

„Weil Artjom mich heute angerufen hat. Er weiß, dass ich etwas gefunden habe.“

Ich öffnete den Umschlag nicht. Noch nicht.

„Was ist darin?“

Oksana sah mich an, und ihre Stimme wurde kaum hörbar.

„Ein Dokument, das beweist, dass Artjom die Wohnung verkaufen wollte. Und dass jemand dafür unterschrieben hat.“

Mein Telefon vibrierte. Eine Nachricht von Artjom: „Wenn du morgen nicht zurückkommst, zeige ich dich wegen Diebstahls an.“

Oksana nahm meine Hand.

„Daria, es gibt noch etwas. Die Unterschrift auf dem Dokument ist nicht von Mama. Aber der Notar behauptet, er habe sie selbst gesehen…

TEIL 3

…und genau deshalb saß ich am Montag um 8.30 Uhr im Büro der Notarin am Rathausplatz. Neben mir Oksana, gegenüber Artjom und seine Mutter, die blass auf einem Rollstuhl saß. Ihr Ehemann war seit Jahren tot, doch sie trug noch immer seine schwere goldene Uhr, die bei jeder Bewegung gegen die Armlehne schlug.

„Ich werde die Unterlagen nur in Anwesenheit aller Beteiligten erläutern“, sagte die Notarin Frau Kramer.

Artjom lehnte sich zurück. „Meine Frau hat die Wohnung durchsucht und versucht, meine Familie zu erpressen.“

„Ich habe nichts erpresst“, sagte ich. „Ich wollte wissen, warum meine Ersparnisse verschwinden.“

„Deine Ersparnisse?“, fauchte Walentina. „Du hast hier jahrelang kostenlos gewohnt.“

Oksana legte das cremefarbene Papier auf den Tisch.

„Das ist die Kopie aus dem Schließfach.“

Frau Kramer nahm das Dokument, verglich es mit ihrer Akte und zog die Stirn kraus.

„Hier steht, dass Frau Walentina Sergejewna die Wohnung am 3. März an die Firma Nordufer Immobilien übertragen hat.“

Ich hörte meinen eigenen Atem.

„Das ist unmöglich“, sagte Walentina.

„Ihre Unterschrift befindet sich hier“, fuhr die Notarin fort. „Außerdem wurde eine Vollmacht vorgelegt, die Ihnen erlaubte, in Ihrem Namen zu handeln.“

Artjom stand auf. „Das ist eine Fälschung.“

Oksana schob einen USB-Stick über den Tisch.

„Dann hören wir uns an, was du am 4. März gesagt hast.“

Artjom wurde still.

Frau Kramer schloss den Stick an ihren Rechner an. Zuerst rauschte es. Dann erklang Artjoms Stimme, deutlich und nah.

„Mama unterschreibt alles, wenn man ihr sagt, dass Daria sonst die Wohnung bekommt. Sie versteht die Zahlen ohnehin nicht.“

Walentina keuchte.

„Du hast gesagt, es sei nur ein Kredit“, flüsterte sie.

Auf der Aufnahme lachte Artjom.

„Ein Kredit, ein Verkauf, was macht das für einen Unterschied? Ich brauche das Geld. Wenn die Firma läuft, kaufe ich euch eine kleinere Wohnung.“

„Du hast mich belogen“, sagte Walentina.

„Ich habe euch beide gerettet!“

„Nein“, sagte ich. „Du hast uns beide benutzt.“

Die Notarin blätterte in den Unterlagen. „Die Vollmacht ist tatsächlich gefälscht. Außerdem wurden von Frau Darias Konto insgesamt 18.400 Euro auf das Geschäftskonto überwiesen.“

Artjom zeigte auf mich. „Sie hat mir das Geld freiwillig gegeben.“

„Nein“, sagte ich. „Du hast meine Zugangsdaten benutzt, während ich schlief.“

Oksana legte die Kontoauszüge daneben. „Und hier ist der Nachweis, dass er auch Mamas Rente abgehoben hat.“

Walentina begann zu weinen. Nicht laut. Nur einzelne Tränen fielen auf das Zifferblatt ihrer Uhr.

Artjom starrte mich an, als wäre ich plötzlich jemand Fremdes.

„Du hast mich aufgenommen?“

„Oksana hat die Aufnahme gemacht.“

„Du zerstörst meine Familie.“

„Nein“, sagte ich. „Ich höre nur auf, sie für dich zusammenzuhalten.“

Frau Kramer rief die Polizei. Artjom wollte hinaus, doch zwei Beamte warteten bereits im Flur. Zum ersten Mal seit anderthalb Jahren wich er meinem Blick aus.

Ich dachte, jetzt sei alles vorbei.

Dann vibrierte mein Telefon erneut. Eine unbekannte Nummer. Ich nahm ab.

„Spreche ich mit Frau Daria Petrowa?“, fragte ein Mann.

„Ja.“

„Ich bin der Geschäftsführer von Nordufer Immobilien. Wir haben heute früh erfahren, dass die Wohnung mit einem gefälschten Vertrag belastet wurde. Aber der Kredit über 72.000 Euro läuft auf Ihren Namen.“

Meine Finger wurden taub.

„Auf meinen Namen?“

„Ja. Und die erste Rate ist morgen fällig. Wenn Sie nicht zahlen, beginnt das Verfahren gegen Sie…

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