TEIL 4

…doch unter dem Namen meiner Mutter stand eine Kontonummer, die noch aktiv war.

Ich starrte auf das Display.

„Das kann nicht sein“, sagte ich.

Weber steckte das Telefon ein. „Das Konto wurde vor vier Jahren eröffnet.“

„Meine Mutter war da bereits tot.“

„Genau deshalb müssen wir sofort prüfen, wer Zugriff darauf hatte.“

Hinter uns wurde Markus in den Polizeiwagen gesetzt. Er drehte den Kopf zu mir. Trotz der Handschellen wirkte er plötzlich wieder kontrolliert.

„Anna, hör mir zu.“

Ich machte keinen Schritt auf ihn zu.

„Du weißt nicht, was du tust.“

„Nein“, sagte ich. „Zum ersten Mal weiß ich es ganz genau.“

Er schlug mit der Schulter gegen die geöffnete Tür.

„Du brauchst mich!“

Lina schob sich näher an mich.

„Nein“, sagte sie. „Wir brauchen dich nicht.“

Der Beamte drückte Markus in den Wagen. Die Tür fiel zu.

Sofort begann sein Telefon zu klingeln. Erst einmal. Dann noch einmal. Dann ununterbrochen.

Weber nahm es aus seiner Manteltasche, ohne abzunehmen.

„Sein Rechtsanwalt.“

„Soll er rangehen“, sagte ich.

„Das darf ich nicht.“

„Dann lassen Sie es klingeln.“

Und das tat er.

Später, im Untersuchungsraum der Hafenpolizei, hörte ich die Aufnahme noch einmal. Diesmal saß ich neben Lina. Zwischen uns stand ein Plastikbecher mit lauwarmem Kakao, den sie nicht anrührte.

Aus dem Lautsprecher kam Markus’ Stimme.

„Dann zeige ich auf sie. Niemand wird einer verschuldeten Frau glauben.“

Ich hatte diesen Satz bereits gehört, aber erst jetzt verstand ich, was daran am meisten schmerzte.

Er hatte nicht im Zorn gesprochen.

Er hatte geplant.

Frau Brenner saß uns gegenüber. Ihr Lippenstift war verschmiert, und sie zupfte immer wieder an dem losen Faden ihres Ärmels.

„Ich wollte nicht, dass Lina verschwindet“, sagte sie.

„Aber Sie haben geholfen“, antwortete ich.

„Er hat meinen Sohn bedroht. Er hatte Beweise, dass mein Sohn Geld aus seiner Firma genommen hatte.“

AUCH LESEN: TEIL 4 — Als man mich wegen des schlafenden Arztes entließ, zeigte ich auf das Klinikplakat – und der Direktor verstummte

„Und deshalb haben Sie mein Kind in den Container gebracht?“

Frau Brenner senkte den Blick.

„Ich dachte, es wäre nur für ein paar Stunden.“

Lina sah sie an.

„Sie haben mir Wasser hingestellt und gesagt, ich soll still sein.“

Frau Brenner begann zu weinen.

Ich empfand keinen Triumph. Nur eine schwere, stille Müdigkeit.

Am Nachmittag rief der Rechtsanwalt von Markus an. Er erklärte, sein Mandant werde jede Aussage verweigern und mich wegen Verleumdung anzeigen.

„Dann soll er das tun“, sagte ich.

„Frau Keller, Sie sollten sehr vorsichtig sein.“

„Das war ich sechs Jahre lang. Es hat nicht geholfen.“

Am selben Abend durchsuchte die Polizei unser Haus. Sie fanden im Arbeitszimmer einen zweiten Schlüssel zu dem Container, gefälschte Briefe mit meiner Unterschrift und ein kleines Aufnahmegerät hinter dem Bücherregal.

Dort fanden sie auch den roten Anhänger meiner Mutter.

Markus hatte ihn von meinem Schlüsselbund genommen, um die Gestalt auf den Überwachungsvideos wie einen Geist aus meiner Familie aussehen zu lassen.

Die Überweisung auf das Konto meiner Mutter führte schließlich zu einem Treuhandkonto, über das Markus und sein Geschäftspartner Geld aus mehreren Bauprojekten verschoben hatten. Die Firma war längst zahlungsunfähig. Markus hatte nur noch versucht, die Schuld auf mich zu lenken.

Drei Tage später unterschrieb ich die Trennung im Beisein meiner Anwältin.

Markus weigerte sich, mich anzusehen.

„Du zerstörst alles“, sagte er.

„Nein“, antwortete ich. „Ich höre nur auf, es für dich zusammenzuhalten.“

Er erhielt später eine mehrjährige Haftstrafe. Frau Brenner bekam eine Bewährungsstrafe und musste an Lina Entschädigung zahlen. Kein Urteil machte die sechs Tage ungeschehen. Kein Geld entfernte die Angst aus Linas Augen.

Aber die Wahrheit hatte endlich einen Platz.

Drei Wochen nach dem Hafen zog ich mit Lina in eine kleine Wohnung in einer anderen Stadt. Das Wohnzimmer war schmal, die Heizung klopfte nachts, und aus dem Nachbarhaus roch es morgens nach gebratenen Zwiebeln.

AUCH LESEN: Meine verschwundene Frau tauchte bei der Abiturfeier unserer Zwillinge auf, doch als sie das Mikrofon ergriff, erstarrte der ganze Saal

Trotzdem schlief Lina dort zum ersten Mal wieder bei geöffnetem Fenster.

Ich nahm eine Arbeit in einer Bäckerei an. Jeden Morgen um fünf Uhr schob ich Bleche mit Brötchen in den Ofen. Meine Hände rochen nach Mehl, meine Haare nach Rauch, und zum ersten Mal seit Jahren musste ich niemandem erklären, warum ich müde war.

Lina begann eine neue Schule. Am ersten Tag hielt sie meinen Mantel fest.

„Bleibst du nachher hier?“

„Ich bleibe, bis du zurückkommst.“

„Versprochen?“

„Versprochen.“

Am Nachmittag brachte sie mir ein Bild. Darauf waren zwei Menschen vor einem gelben Haus gezeichnet. Über dem Dach stand eine große rote Sonne.

„Das sind wir“, sagte sie.

„Warum ist die Sonne rot?“

„Weil ich keine Angst mehr vor der Dunkelheit haben will.“

Ich musste mich setzen.

Monate vergingen. Lina fuhr wieder Bus. Sie konnte in einen geschlossenen Raum gehen, ohne sofort zu zittern. An ihrem Geburtstag blies sie zwölf Kerzen aus und verlangte keinen großen Kuchen, sondern Pfannkuchen mit zu viel Puderzucker.

Eines Morgens fiel der erste Schnee.

Lina stand in der Küche und klebte ihre Zeichnung an den Kühlschrank. Ich kochte Tee und fand in einer Schublade den gelben Haarclip wieder. Der rote Faden hing noch immer daran.

Mein Telefon vibrierte.

Eine Nachricht von Markus.

„Ich habe nachgedacht. Wir könnten neu anfangen. Für Lina. Bitte komm morgen zum Gefängnis.“

Ich las die Nachricht zweimal.

Dann zeigte ich sie Lina nicht.

Ich schrieb zurück: „Nein. Wir fangen nicht mit dir neu an. Wir fangen ohne dich an.“

Ich löschte die Nachricht und legte das Telefon weg.

Lina kam herein. „Wer war das?“

„Jemand aus früher.“

Sie nahm den Haarclip vom Tisch und steckte ihn in meine Haare.

„Jetzt ist er wieder an seinem Platz.“

Draußen fiel Schnee auf die Fensterbank. In der Wohnung roch es nach Tee, warmem Brot und Farbe von Linas Zeichnung.