TEIL 4

„Viktor, ich weiß, was du unserem Sohn angetan hast…“

Die Stimme meiner Schwiegermutter war leise, aber jedes Wort traf den Raum wie ein Hammerschlag.

Draußen stand Markow noch immer vor der Tür.

Drinnen saßen Igor und ich vor dem Laptop. Kowaltschuk war über das Telefon zugeschaltet. Der Regen lief in langen Streifen über die Fensterscheibe.

„Du hast meine Unterschrift gefälscht“, sagte Olga in der Aufnahme. „Du hast Kredite auf meinen Namen genommen und die Wohnung als Sicherheit angegeben.“

Markows Stimme antwortete: „Du wirst niemandem glauben machen, dass ich dich gezwungen habe.“

„Ich habe die Verträge prüfen lassen.“

„Du hast nichts.“

„Doch. Ich habe deinen neuen Namen. Deine Firmen. Deine Konten. Und ich weiß, dass du Igor seit Jahren beobachten lässt.“

Igor hob langsam den Kopf.

„Er hat mich beobachten lassen?“

Kowaltschuk sagte: „Wir haben die Überwachungsberichte gefunden. Markow wollte wissen, wann Sie heiraten, wo Sie arbeiten und ob Sie Kinder haben.“

Auf der Aufnahme lachte Markow leise.

„Der Junge glaubt, ich sei tot. Lass ihn in diesem Glauben.“

„Er ist kein Junge mehr“, sagte Olga. „Und wenn du noch einmal vor meiner Tür auftauchst, gehe ich zur Polizei.“

„Du gehst nirgendwohin.“

„Dann wird mein Sohn erfahren, wer du bist.“

Eine lange Pause folgte.

Dann sagte Markow: „Wenn du den Mund aufmachst, stirbt nicht nur dein Ruf. Dein Sohn verliert alles.“

Die Aufnahme endete.

Niemand sprach.

Markow schlug gegen die Tür.

„Ihr habt keine Ahnung, was ihr da tut!“

Igor stand auf. Er nahm den Laptop, das Heft und die Mappe.

„Ich rufe jetzt die Polizei.“

„Das ist meine Wohnung!“

„Nein“, sagte Igor. „Sie gehörte meiner Mutter.“

„Deine Mutter hat sie mir versprochen.“

„Dann zeigen Sie den Vertrag.“

Zum ersten Mal schwieg Markow.

Zehn Minuten später trafen zwei Polizeibeamte ein. Markow hatte versucht, über das Treppenhaus zu fliehen, war aber im Erdgeschoss von Kowaltschuks Kollegen aufgehalten worden. Der alte Detektiv war selbst gekommen, obwohl sein linkes Bein sichtbar schmerzte.

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Markow schrie, Olga sei eine Betrügerin gewesen. Er behauptete, die Aufnahme sei zusammengeschnitten. Doch Kowaltschuk legte dem Ermittler die Originaldatei, die Überweisungen und die Gutachten vor.

„Sie hören Ihre eigene Stimme“, sagte der Beamte.

Markow lachte nervös.

„Das beweist gar nichts.“

Der Beamte drückte auf die Wiedergabe.

Wieder erklang Markows Stimme: „Der Junge glaubt, ich sei tot. Lass ihn in diesem Glauben.“

Markow verstummte.

Ich sah, wie er zum ersten Mal begriff, dass seine Worte nicht mehr ihm gehörten. Sie lagen offen auf dem Tisch, kalt und unwiderruflich.

Sein Anwalt kam eine Stunde später. Er war ein dünner Mann mit einem braunen Aktenkoffer. Er hörte sich die Aufnahme an, blätterte durch die Unterlagen und schloss dann langsam den Koffer.

„Herr Markow, ich kann Sie in dieser Sache nicht vertreten.“

„Was soll das heißen?“

„Sie haben mir gegenüber behauptet, es gebe keine Verbindung zu Frau Petrowna. Das war falsch.“

„Sie sind mein Anwalt!“

„Nicht mehr.“

Markow wurde vorläufig festgenommen. Die Ermittler beschlagnahmten seine Unterlagen, und die angebliche Vollmacht wurde noch in derselben Nacht als Fälschung eingestuft.

Am nächsten Morgen war die Wohnung still.

Kein fremder Mann im Flur. Kein Klopfen. Keine Drohung.

Nur der Geruch von Staub und feuchtem Karton.

Igor stand im Schlafzimmer vor dem leeren Platz hinter dem Schrank. Der Metallkasten war verschwunden, die Polizei hatte ihn mitgenommen. Auf dem Boden lag nur der kleine Schlüssel mit den eingravierten Zahlen 4, 1 und 8.

„Sie hat alles gewusst“, sagte Igor.

„Ja.“

„Und ich habe sie dafür gehasst.“

Ich legte meine Hand auf seine Schulter.

Er weinte nicht laut. Er stand einfach da, mit gesenktem Kopf, während das Morgenlicht über die schmutzigen Tapeten kroch.

Drei Wochen später wurde das Verfahren eröffnet. Markow wurde wegen Urkundenfälschung, Betrugs und versuchter Erpressung angeklagt. Die alte Schuld, die Olga angeblich hinterlassen hatte, wurde aufgehoben. Die Wohnung blieb bei Igor.

Kowaltschuk übergab uns die letzte Seite aus Olgas Heft.

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Dort stand nur ein Satz: „Wenn Igor endlich fragt, soll er die ganze Antwort bekommen.“

Sechs Monate später lebten wir in einer kleinen Wohnung in einer anderen Stadt. Igor arbeitete wieder regelmäßig, aber er sagte nicht mehr, dass er keine Zeit für seine Mutter gehabt habe. Jeden Sonntag fuhr er zum Friedhof.

Unsere Tochter Mila kam dann meistens mit. Sie war sechs und hielt eine kleine gelbe Gießkanne in der Hand.

„Oma mochte Zahlen“, sagte sie einmal.

„Ja“, antwortete Igor. „Und sie konnte sehr gut rechnen.“

„Warum hat sie so viele Flaschen gesammelt?“

Igor sah mich an. Dann kniete er sich vor Mila.

„Weil sie etwas Wichtiges retten wollte.“

Mila dachte darüber nach und stellte die Gießkanne neben den Grabstein.

In unserer neuen Wohnung gab es keine schmalen Wege mehr. Das Wohnzimmer roch nach Kaffee und Holz. Auf dem Fensterbrett stand ein kleiner Topf mit Basilikum, den Mila selbst gepflanzt hatte.

Igor hatte sich angewöhnt, jeden Abend die Küche aufzuräumen. Nicht aus Angst vor dem Chaos, sondern weil Ordnung ihm half, ruhig zu bleiben.

Der kleine Schlüssel lag in einer Schale neben der Haustür. Ich hatte ihn an ein Stück gelbes Band gebunden, damit wir ihn nicht verloren.

Im November fiel der erste Schnee.

Mila malte ein Bild von Olga. Sie zeichnete eine Frau mit großen Händen, einem karierten Heft und vielen bunten Kreisen um den Kopf.

„Das sind keine Flaschen“, erklärte sie. „Das sind Sterne.“

Ich musste lächeln.

Am selben Abend kam eine Nachricht von einer unbekannten Nummer.

„Ich habe meine Strafe bekommen. Wir können noch einmal wie eine Familie sprechen. Du schuldest mir das.“

Igor las die Nachricht zweimal.

Dann legte er das Telefon weg.

„Willst du antworten?“, fragte ich.

„Nein.“